Hattrick og firecracker

Nogle gange... at tabe er langt bedre end at vinde…

🕑 25 minutter minutter Forførelse Historier

"Yo, Dex. Det er ikke tid til at drukne i elendighed, mand. Så du kunne ikke trække det ud.

Du er hvad, atten? Knap ud af gymnasiet og på den største sportsscene i verden. Shit. Det tog mig længere tid end det, før jeg endelig kom her." Jeg kigger over på Jamal og viser stolt frem tre bronzemedaljer. Han giver mig et forvirret blik, som om jeg skulle være glad for at komme til Rio.

Jeg er ikke. Det ligger ikke i mit DNA at slå sig ned. "To mål i kampen.

Fem i alt. Jeg kender ikke fodbold, men det lort lyder godt for mig." Personlig scoring betød dog aldrig meget for mig. Personlige optegnelser heller.

Det gjorde et hattrick, formoder jeg. Der var noget særligt i det. Undvigende. "Du skal allerede have et kaldenavn, bro," fortsætter Jamal. "Den.

Lidt som det, hvis du tænker over det. Bedre end mit. Troede aldrig, jeg ville få et kælenavn, bare for at kunne lide marmelade så meget. Shit." Jeg gnider mine tindinger. Jamal var gode mennesker, men han var forelsket i sin stemme.

"Afskedig." Han stopper. Trækker på skuldrene. Smil. Lægger en hånd på min skulder.

"Ved du, hvad du skal glemme, lille mand? Fisse." Jeg tror ikke, jeg hører ham rigtigt. "Hvad?" "P-U-S-S-Y. Du er nødt til at holde op med at være en baby-back tæve og få din pik våd." "Hvad?" Jeg sprutter, forbløffet over overgangen.

Jamal griner som en gal, som om han har opdaget den største sandhed for mennesket, der nogensinde er blevet tænkt på. "De Olympiske Lege? Midlertidig herlighed, siger jeg, medmindre du er Phelps. Er ingen af ​​os som den freak, mand, medmindre du sprænger stoffer som slik.

Shit forsvinder, medmindre du sætter rekorder, samler guld, og få dit ansigt på billboards, der sælger Subway og Speedo. Bare minder i kasser. Fisse til at filosofere, bare sådan. Jeg tror aldrig, jeg vil forstå ham.

Når jeg ikke reagerer, prøver han en anden taktik. "Jeg hører, at hele holdet vil være der, mand. Selv hende." Han albuer mig i siden.

"Hvad?" Min tunge binder sig til knuder. "Jeg ved ikke, hvem du taler om." Han løfter et øjenbryn og kalder mig på mit bullshit. Jeg har talt om hende. En masse. "Uanset hvad du siger, men mellem dig og mig foretrækker jeg den målmand.

Hun er skør. Også ond." Jamal fløjter. "Jeg vil vædde på, hun knepper sur. Shit, jeg spekulerer på, om hun nogensinde har haft en rigtig smag af speciel mørk chokolade." Han klukker af sin joke.

Jeg har dog tunet ham ud nu, et billede af hende, der dukker ind i min hjerne. Jeg ville aldrig indrømme det over for nogen, men hun har givet næring til mindst et dusin fantasier siden jeg landede i Rio og et par dusin mere alene i det sidste år. Hun har haft den effekt på mænd og kvinder, siden hun brød ind på scenen med landsholdet for otte år siden. "Pass dig selv, Dexman", siger Jamal, da han rejser sig fra baren.

"Som Lil Boosie ville sige, jeg slår nogle fisse op, indtil de holder, det er nok. Men for en sikkerheds skyld," han skubber to kort hen over stangen, "vil disse få dig ind." Der er et stort ahornblad prydet i midten af ​​de olympiske ringe på forsiden. "Hvem vidste det rigtigt? Canadisk sponsoreret.

Fuck det er sjovt." Jeg kigger op uden at vide, hvad fanden jeg laver her. Jeg aner ikke, hvad jeg kan forvente. Jeg vidste ikke engang noget om kvinder eller sex.

I årevis havde jeg haft en… Fodbold. Intet andet gjorde noget. Udsmideren, en skaldet canadisk rugbyspiller, giver mig et blik, mens jeg går op til penthouse-kortet smid mig ud, når han bryder ind i et lort-spisende grin og løfter mig op fra jorden "Fantastisk spil, ! Ekstra tid? Straffespark? Gule kort? Røde kort? grimme skader? Spiller en ned? Bedste kamp ved OL. Nemt." "Tak," mumler jeg og mærker den velkendte stramhed i min mave.

"Jeg husker mit første OL," siger han længselsfuldt, mens han lægger mig ned. "God det sjovt." Høj technomusik pulserer, tung bas, der ryster på væggene. Gangen er kulsort, kun oplyst af en række svage sorte lamper, der hænger fra loftet Jeg bliver ramt af en kraftig bølge af varme og iørefaldende housemusik i brasiliansk stil, når mine fødder rammer sandet på penthouse-husets private strand. Mit hjerte slår hårdt mod mine ribben, mens jeg tager scenen ind. Kroppen vrikker, vrider sig og svajer under den symfoniske hypnose fra en DJ, der sidder højt oppe på en kastet-lignende scene.

Hans skjorteløse form er malet i en glødende elektrisk grøn, som et kredsløb. Mit sind registrerer ikke alt med det samme, men min pik helvede gør det. Jeg kan mærke en ukontrolleret erektion, der spænder mod mine shorts, mens jeg forsøger at behandle. Hvad sker der, når du samler en horde af atleter i topkondition, kroppe, der nynner af konkurrenceenergi, desperate efter at slippe den ophobede stress ved at konkurrere på den største bevidste sportsscene i verden? Allerede som atten vidste jeg svaret.

Sandet foran mig er fyldt med nubile atleter iført tynde bikinier, deres hud mættet og skinnende af sved. Jeg genkender mange, men et flertal er fremmede, der svælger i den knitrende energi. Jeg føler mig absurd malplaceret. Mine øjne svinger rigtigt, og jeg sværger, jeg genkender den lille, kompakte form af kvindegymnastikkaptajnen, der danser inde i et lysthus.

Hun sutter på fingeren på en, der er sløret, hendes tromme stramme røv presset mod hans lyske, mens de svajer uregelmæssigt i takt. En stor hånd glider ned af hendes tonede mave, fingrene driller toppen af ​​hendes røde bikinitrusser. Hun fanger mine øjne og smiler, tager fat i skyggens hånd og skubber den ind under det tynde materiale.

Hendes krop gyser og kramper, hofterne trækker frem. Min pik stivner endnu mere, og jeg vender mig flov væk. Mine øjne svinger tilbage til DJ'en. En firkantet platform gnister til liv, vekslende mellem en glødende koboltblå og rig rav.

På den sætter en smidig figur i det tyndeste badetøj, jeg nogensinde har set, et show, der fanger alle tilstedeværendes opmærksomhed. Hendes krop flyder fra den ene erotiske bevægelse til den næste mere yndefuldt end den blide havvande bag DJ'en. Det er fortryllende.

Hun holder en pause med armene løftet højt, fingrene snoet i den sammenklumpede masse af hendes slanke blonde krøller. Så smiler hun, et bredt grin, der får mit hjerteslag til at springe over. En stribe hvide buer ind i natten og jubel går op, efterfulgt af flere striber af varierende farver. Jeg sluger tykt. "Ganske trendsætteren, ikke sandt," spinder en røgfyldt stemme i mit øre, mens jeg kigger op på den statueske kvinde, hvis blege nøgne bryster brænder deres plads ind i mine minder.

Jeg nikker stift og ser mig omkring. Da hendes top først kom af, klarede alle andre det også i en slags mærkelig, gensidig graduering til et højere niveau af brændende erotik. "Det er din første gang til en af ​​disse, ikke sandt," fortsætter stemmen, bløde bryster presser mod min ryg, slanke arme kredser om min talje. Min krop stivner af chok.

"Shh. Jeg bider ikke. Meget." Hendes ånde lugter af kirsebær Kool-Aid og vodka.

Jeg sluger igen, usikker på hvad jeg skal gøre, min hjerne fryser til som en virus-ramt computer. Noget varmt og vådt driller min nakke og sender gnister af elektricitet til mine ekstremiteter. Tænderne synker blødt ind i min skulder, mens en kølig hånd glider op ad mit bryst.

"Hvem," hvisker jeg og prøver at finde min stemme gennem disen. Hendes mund bevæger sig op, sporer mit øre, tungen ormer indeni. "Lad os ikke ødelægge en god ting med navne," siger den mystiske kvinde og vender mig om, inden hun forsigtigt skubber mig ned i sandet. Hun falder med mig, skræver over min talje.

Hendes hånd tager fat i min pludselig nøgne erektion. "Det eneste, der betyder noget, er dette," siger skyggen. "Og dette." Hun sætter sig på hug med hofterne langsomt fremad. Mine øjne fejler. Jomfru eller ej, jeg behøvede ikke at være ekspert for at finde ud af kilden til den våde vulkanske varme, der nu glider hen over min skælvende pik.

Mine baller komprimeres, da min første rigtige smag af fisse glider tilbage over mit skaft. Fornemmelsen, der følger, er pludselig og kraftfuld, som et kanonudbrud. Kvinden slipper et skrig af overraskelse, der giver plads til fnis, da jeg skyder afsted.

Hendes kølige hånd krøller sig tilbage omkring mig, og peger min pik lige op, mens de kraftige sprøjt fortsætter. Jeg kigger beruset op, mens eksplosionerne af varm sæd viger for svage, boblende varmepulser. Hun er dækket af et skinnende lag af spunk, fra flad mave til muntre bryster. "For helvede, Tiger," griner hun.

"Imponerende!" Jeg ser mig nervøst omkring, men ingen er opmærksomme. Partiet har udviklet sig til forskellige niveauer af uhæmmet udskejelser. Kvinden fra platformen har sine arme og ben viklet som en skorpion omkring en velkendt svømmers magre muskuløse ramme, mens han maskinelt knepper hende i sandet. Min distraherende velkendte mystiske kvinde trækker mig på benene. Beder mig følge hende tilbage ind i penthouset.

Det gør jeg, huske på autopilot, min pik svinger frem og tilbage, stadig rykker fra hendes dampende fisse. Hun siger, at jeg skal vente et øjeblik. Skal finde et par kondomer. Laver en joke med den varme, jeg pakker mellem mine ben.

Fortæller mig, at mine "små svømmere" måske er ligeglade med, at hun er på p-piller, at hun ikke er helt klar til at lave baby. En lyd henleder min opmærksomhed på en revnet dør, mens jeg venter målløs. Jeg går hen imod den som en zombie. Jeg skubber den op. Jeg er for længst væk, da min mystiske kvinde, iført en pakke kondomer som et skærp, vender tilbage med en frustreret panderynken.

Det ene sted, jeg altid kunne trække mig tilbage, når jeg havde brug for det, var egentlig ikke et sted eller endda en sindstilstand. Det var heller ikke fodbold, så mærkeligt det end ser ud. Nej. Det var låseplukning.

Der har altid været noget terapeutisk over det. Beroligende. Sådan havde det været, siden jeg som barn valgte min stedmors smykkeskrin. Min far sagde altid, at det bare var min måde at agere på; at jeg var vred på verden for at stjæle mor. Måske.

Uanset hvad der hjalp ham til at ignorere sandheden, tror jeg. Og sandheden var, at jeg hadede den guldgravende tæve, og det føltes godt at sende hende i angstanfald, hver gang hendes yndlingsperler forsvandt. Et skarpt klik gennemborer stilheden, og jeg mærker endelig et grin arbejde det er på vej ud.

Fem minutter. Jeg var ved at blive rusten. Men altså, min særlige hobby var ikke ligefrem en, du havde tid til at praktisere, når du kæmpede som helvede bare for at kvalificere dig til OL for første gang siden Beijing. Der dannes en surhed i maven ved tanken og ved det, der var sket… nej, sluttede her for bare et par timer siden.

Jeg gemmer mit værktøj og håndflader den neongrønne kugle, jeg har haft næsten lige så længe, ​​jeg har været i live. Jeg går for at skubbe porten op og holder pause. Overveje. Jeg vender mig om og ser tilbage.

Lysene i Athlete's Village flimrer. Og lidt ud over det, penthouse, der krakelerer af seksuel energi. "Du skal have din pik våd," havde Jamal sagt. 'Hele holdet vil være der.

Selv hende.' Jeg blinker tilbage til stranden og kvinden, der havde fået mig til at sprøjte som et kanonskud ud over sig. Jeg blinker tilbage til penthousens mørke mave, halskæderne, der lyser i mørket og de blinkende sorte lamper. Til de dybe grynt og våde lussinger, der runger bag en revnet dør. Til et glimt af en elegant feminin form kilet ind mellem to muskuløse kroppe, den ene Jamal, omgivet af en halvcirkel af parrede par, der raser rasende til DJ'ens snurrende beat.

Til et lyserødt hårbånd, et vildt smil og rovøjne. Et snoet billede af hende krøbet mellem Jamals ben dannes i mit sind. Han siger 'dit tab, mand', mens hun slurver hans erektion ind i munden. Det giver mig kvalme og fordobler den kvalmende surhed i maven.

Fuck det. Fuck Jamal. Fuck han nøjes med alt andet end en vindermentalitet.

Altid tilfreds med anden- og tredjebedst. Og fuck hans eneste ønske om at være her for at drukne i så meget fisse som menneskeligt muligt. Fuck hende. Det var en fejl at gå derhen, mener en del af mig, selv med det, der skete.

Jeg vil dog sige, at Jamal vandt den gang, griner en anden del. Han fik sin pik begravet i din kærestes røv. Fuck ikke at blive og tage del i det lort. Jeg forviser begge stemmer og skubber porten til Maracana Stadium op og går ind i det ene mareridt, jeg tror, ​​jeg kan erobre i aften. KLANG! Nulstil.

Fem skridt tilbage. Stammetrin. Gå fremad.

Fod. Bold. KLANG! Det næste skud sejler over stolpen, og jeg skal på jagt på tribunen for at genvinde det. Efter tredive minutter er jeg forpustet, træt og sur. Men begivenhederne fra taglejligheden er i hvert fald tørret rene.

Det tog bunken af ​​missede skud sig af. De misser var dog intet i forhold til den stadig genlydende miss fra dagens bronzekamp mod Tyskland. De var intet sammenlignet med at forbande den ene mulighed for at levere noget, som det amerikanske herrehold aldrig havde leveret i sin historie… en medalje af enhver farve. Det var… En stemme lyder.

Jeg klatrer rundt, klar til at løbe efter det. Og snuble over mine fødder. Røv til græs.

Øjne til stjerner. Hvad var straffen for indbrud i Brasilien? Jeg vidste det ikke, og jeg ville egentlig ikke finde ud af det. Jeg lukker øjnene og venter.

En underholdt, melodiøs latter fylder natten i stedet for lommelygter og anklagende portugisisk. "Du tænker alt for meget, Salazar. Og det knepper dit hoved." Øjnene åbner sig. Og der er hun. Sasha Blake.

Stjerneangriber. Og stjerne af de mest beskidte fantasier, en atten-årig kan formulere. Sidder over mig med et megawatt smil. "Fuck mig," stammer jeg ud.

"Den fremadrettede type, ikke sandt, ''? Jeg tror, ​​at jeg i det mindste skal se dig nette en PK først, i stedet for at sejle den ti rækker op. Ingen ved, hvor din pik kan havne." Hun blinker, hendes grin bliver bredere, mens hun sænker en hånd. Jeg stirrer bare. Dumt.

"Kom nu, Salazar, du burde være ude af generthed nu, ikke?" Mine tanker er forvirrede nok, jeg bearbejder ikke helt meningen bag den udtalelse. "Jeg er ikke… du er bare." "Ja?" Jeg tager et stik i mørket. "Ikke hvad jeg forventede?" Hun nikker, koboltstribet hestehale hopper over en skulder. "Forbandet lige. Forudsigelighed er kedeligt.

Og som regel en tabende indsats. Skal du sidde der hele natten, eller skal vi spille?" Jeg tror, ​​jeg har fået mig selv til at hallucinere, men jeg giver hende min hånd alligevel, og hun trækker mig hårdt op. Månens lyse skær fanger hendes skarpe træk i perfekt sølvramme, og jeg kan ikke lade være med endnu et flash tilbage til det svagt oplyste rum i penthouse-lejligheden. "Hvad?" spørger hun, og et øjenbryn ryster sig. "Intet.

Det er bare…" Jeg famler efter ord, fejler og nøjes med akavet tavshed. Du fortæller ikke ligefrem til en pige, at du fangede hende fyldt med pik, vel? Der var etikette for disse ting, ikke, selvom det var et fuldgyldigt orgie? Sasha giver mig et blik. "Du er en mærkelig en ikke, Salazar?" Hun trækker noget fra linningen på sine shorts og vikler det om min hals og trækker mig tæt på.

"Jeg fortalte dig, at jeg ville være tilbage med det samme, ikke?" hun spinder ind i mit øre. "Tilbage? Hvorfor er det? Hvordan? Men?" "Et lille råd, Tiger. Forsvind aldrig på en pige, når hun vil kneppe. Især efter at du allerede er gået, drillede hun hende med en gallon varmt spunk.

Hun vil måske finde det fornærmende. Heldigt for dig," hun kniber mig i næsen, "Jeg er uforudsigelig… og fast besluttet på at få, hvad jeg vil have." Erkendelsen går endelig op. Hvem fanden var så? "Selvom… jeg tror, ​​du bliver nødt til at tjene det denne gang," siger hun. "Men først…" Hun kigger mig over skulderen til den ene ting, der helt sikkert har nægtet mig, siden solen skinnede, og Maracana var fyldt med skrigende fans. "Vi skal løse dit problem, ellers er vi her hele natten.

Og ikke på den måde, jeg foretrækker." Hun trækker spolen med kondomer rundt om min hals og smider dem bag sig. Eh, hvem gider det? Bolden hopper fra lår til lår, derefter fod til fod og derefter tilbage til hendes lår. "Parat?" Ikke det mindste. Mine øjne er klistret til hendes hærdede mavemuskler, den glitrende perle ved hendes navle og hendes muntre glober gemt under en stram lyserød sports-bh. Og jeg er sur på det faktum, at jeg havde fået Sasha Blakes kusse til at glide langs min pik for en time siden og ikke engang var klar over det.

Jo da. 'Parat.' Det siger jeg dog ikke. "Jeg forstår ikke, hvordan det her skal…" Et dybt suk undslipper læberne.

"Det er dit problem, Salazar. Du tænker for meget. Fuck, hvornår har du sidst haft det rigtig sjovt med fodbold? Du er stram som fanden! Som en fjeder, der er viklet sammen og efterladt alene uden udløsning." "Jeg ved ikke." Det er det sandeste, jeg har sagt hele natten.

"Som jeg sagde." Hun fanger bolden med højre fod og svirper den over. Jeg fanger den af ​​mit bryst og spejler den serie af jongleringer, hun lige har gennemført. Jeg mærker, at spændingen begynder at smelte. Jeg kan ikke huske, hvornår jeg sidst lavede en simpel jongleringsrutine og nød det. "Er det et smil, jeg ser snige sig langs dit søde stoiske ansigt? Jeg tror ikke på det." Jeg slår bolden tilbage med et hovedstød og forsøger at fange hende væk.

"Tricky." Hun leder den tilbage. Vi udveksler jongleringsopgaver i løbet af de næste fem minutter. Jeg gør mit bedste for at snuble hende, få bolden til at falde for hendes fødder. Det er en håbløs bestræbelse. Sasha Blake, slank og kantet, blev bygget til hurtighed lige så meget som fleksibilitet, og hun bevæger sig over græsset som en danser, svirper bolden op, før den rammer, vender den bag sig og sender den tilbage med hælen.

En slags elektrisk energi krakelerer til livet inde i mig, og det er ikke kun et resultat af hende, og mindet om hendes nøgne krop oven på min. Jeg kan ikke huske, hvornår jeg sidst følte mig så løs og fri. Jeg mærker latteren boble i mit bryst.

Jeg slap det ud. Sashas musikalske tilt slutter sig kort efter, og Maracana Stadium er fyldt med lyd af glæde i stedet for knusende nederlag. Indtil hun stiller det spørgsmål, jeg har prøvet at undgå hele dagen.

"Du har siddet fast på alle hvad hvis, ikke?" spørger hun henkastet. Bolden rammer jorden og mit smil forsvinder. Hun har hænderne på hofterne, et tankevækkende udtryk dannes på tværs af skarpe, nisselignende træk. "Hvad hvis jeg havde fået skudt fra før overtrædelsen? Hvad hvis jeg ikke havde stamme-trinnet det? Gået den anden vej? Spørg alt hvad du vil. Der ville være mange øjeblikke på 120 minutter at vælge imellem.

Hver enkelt vil gøre dig gal som helvede. Frustration opbygger. "Jeg ved det." "Gør du det? Du er vred. Godt. Jeg vil nyde at håndtere det senere.

Men du er nødt til at komme forbi den miss." "Hvordan?" "Mmhmm." Hun bliver eftertænksom igen og bryder så ud i endnu et megawatt-smil. "Nå, det er år siden, men…" Jeg stirrer bolden ned for femtende gang, mens Sasha bakker hælene op mod mållinjen. Slåene på bolden er grimme små grin.

Hånende. Når yips kommer stærkt, kommer de forbandet stærkt. Jeg har misset fjorten i træk, og jeg kan mærke, at hun er ved at blive irriteret.

"Du tænker stadig," råber Sasha. "Hold op." "Nemmere sagt," fyrer jeg tilbage. "Hvad så med en indsats?" "Vædde?" "Du er ligesom mig," forklarer hun. "Du har brug for noget for at vinde for at få den fokuserede ild frem. Og der er ingen gevinst i praksis.

Så…" Hun strutter langs mållinjen. "Måske aftensmad. Måske en autograf.

Eller måske…" Et djævelsk grin deler hendes læber. "Vi vil friste skæbnen." "Friste skæbnen?" Sasha logrer suggestivt med øjenbrynene, nikker til den forladte kæde af kondomer. Et andet bundt energi gnister til livet og rejser hårene i nakken på mig.

"Rrraw?" Ordet kommer skrattende og hæs ud. "Du ville være så heldig. Net bolden og måske skal jeg fortælle dig det.

Eller måske skal jeg vise dig det i stedet for," smiler hun og slikker sig om læberne. Hun knepper med mig. "Du knepper med mig." Det er hun nødt til at være. "Ved det ikke, før du stopper med at fisse, Salazar. Tag nu dit skud." Fem skridt tilbage.

Sasha hopper på fodballerne og venter. Hendes beskidte-blonde hestehale med dens patenterede stribe af koboltblå svinger frem og tilbage som en hypnotisørs pendul. Hvis hendes mål er distraktion, gør hun det et forbandet fint arbejde, selvom hun ikke ligefrem har brug for hjælp. "Husk hvad jeg sagde." ure ramte nuller på netop denne side af banen. Et skud for en anden form for drømmeopfyldelse, griner Sasha og læner sig efter.

Burde have forventet, at hun hadede at tabe så meget som mig Erindringer i kasser glemt. Jeg sværger, hun blinker. Hendes fingre krøller sig sammen til en knytnæve, og hun slår bolden ind i hjørnet, og den springer ind i hjørnenettet.

Tiden sætter farten op igen. Sasha rammer jorden hårdt og glider hen over græsset, mens jeg står frossen, mine øjne klistret til bolden, da den kommer til hvile, ved ikke om jeg skal Tebow og knytnæve pumpe den brasilianske nat. Svedglatte arme kredser om min talje, og tænderne napper ved mit øre. "Det er mit tab, ikke?" Sasha hvisker, hænderne glider under min skjorte.

"Men." Hun vender mig rundt for at se mod hende. Hendes kinder er fodret med røde og svedperler pryder hendes kobberhud som sølvfregner i måneskin. "Nej men," smiler hun og presser sig tæt på, hænderne sætter sig i røv. "Medmindre vi taler om denne numse." Hun giver den et klem, før hun trykker ind i mig. Jeg snubler over et ben, hun har slynget sig bag min ankel, og vi falder sammen igen, kun denne gang i ublidt græs i stedet for blødt, eftergivende sand.

Jeg kigger op på den sølvfarvede dollarmåne, så ind i havskumøjnene på den betydeligt mere erfarne og rovdyr Sasha Blake. Hendes ikoniske lyserøde hårbånd er væk, og hendes koboltstribede lokker, fugtige og sammenfiltrede, kildrer min hals. Hun læner sig ind, munden svæver kun få centimeter fra min. Jeg ville pludselig ønske, at jeg havde givet efter for Kayla Jones' hævngerrige forførelse bag i hendes lastbil efter bal.

Jeg har måske et jordskælvende træk, der skal slås ud. Gør verdens mest scorende trussel gal af begær. Men det gør jeg ikke. Sashas taffy lyserøde tunge slanger sig ud og løber langs min næserygg.

"Salt sødt," nynner hun. Mine hænder bevæger sig akavet op ad hendes glatte sider til kanterne af hendes sports-bh, hvilket fremkalder en perlerække af fnis, der strammer hendes hærdede mavemuskler. "Du tænker stadig for meget. Du behøver ikke din hjerne til at kneppe," forklarer hun, mens hun trækker det lyserøde sammensnævre materiale af, inden hun rækker ned for at rive min tanktop væk.

"Bare råt skide instinkt. Lad mig nu vise dig, hvordan jeg går og scorer." Så snart hendes mund trykker mod min, slår min hjerne ned. Mine hænder finder hendes perfekt skulpturelle røv og holder fast i livet, mens hun gør netop det. Hendes tunge orm mellem mine læber for at indlede en mundtlig dans, hun har haft mange år til at perfektionere.

Selvom jeg ville tænke på dette tidspunkt, er jeg ikke sikker på, at jeg kunne. Så jeg overgiver mig selv til desperat nød, mens min pik vakler til live. Jeg klemmer hendes røv og trækker hende ned mod min dunkende erektion, mens vores tunger kæmper om dominans. Hun reagerer venligt, hofterne kværner og roterer, hvilket udløser en lækker kvælende stigning i fælles kropsvarme. Sveden bløder fra vores kroppe som et åbent sår, hvilket får mine fingre til at glide under den silkebløde væde af hendes shorts og ind i den stramme sprække af hendes røv.

Hun bukker vildt, tænderne klikker mod mine, mens et ivrig skrig resonerer fra hendes hals. Mål. Mine fingre glider lavere og finder en stram krøllet åbning. Jeg driller et ciffer indeni.

Sasha river sin mund væk og hendes ryg buer, hofterne klemmer mine med skruestik-lignende intensitet. Hun skriger sig selv til hest, og selv med sved- og stofbarriererne, der adskiller vores køn, kan jeg mærke brusen af ​​flydende ild mellem hendes ben. "Jomfru min røv," gisper hun med ansigtet begravet i min nakke. Jeg trækker mine hænder fra hendes shorts og stryger dovent bagsiden af ​​hendes ben, tilfreds med mig selv.

Den slanke krop, der stadig gyser, presser sig selv op på huk, brysterne hæver sig, mens hun suger store slurk luft ind. Jeg hilser hende med et smil. "Hvordan er det for ikke at tænke," smiler jeg. "Jeg hader," rasper hun, "smartasses.

Skal straffe dig." Sasha kroger ustabile tommelfingre under mine shorts og hiver dem af og slynger dem op i nattehimlen. Så kæmper hun ustabilt på benene for at glide sit eget gennemblødte par langsomt over hofterne. Og pokker hvis hendes rystende, post-orgsmiske kamp ikke er den mest erotiske ting, jeg nogensinde har set i mit liv. Når materialet falder, stirrer jeg dumt, og det er hendes tur til at grine.

Hun har en tynd stribe af svedglat pels over et sæt lyserøde læber, der udstrækker en konstant strøm af klar væske. Og indlejret i folden af ​​hendes højre hofte er en indviklet tatovering af en tændt kæde af fyrværkeri. Jeg vil vædde på, at der var mere mening med hendes kaldenavn, end hun havde givet udtryk for offentligt.

Jeg ville finde ud af det senere. For nu? Selve 'Firecracker'en sidder sammenkrøbet mellem mine ben, hendes kirsebærrøde Kool-Aid ånde får min pik til at danse i vrist med mit rystende hjerteslag. Jeg vil gerne sige, at jeg holdt i mindst godt fem minutter. At hun virkelig skulle arbejde for det.

Men tja… jeg kendte et tab, da jeg mærkede det. Og fanden, hvis det ikke var det største tab, jeg havde oplevet i mit liv. Hendes varme fløjlstunge virker magi fra nul til tres. Jeg klør i græsset og prøver at afværge hendes talentfulde mund, men ingen terninger. Sasha fornemmer den forestående eksplosion og arbejder sin mund endnu hurtigere, og tilføjer derefter en drejelig hånd rundt om mit skaft.

"Fuck" grynter jeg og strammer mine tæer. Hendes hånd forsvinder, og hun trækker mig ned i halsen, mens næsen kildrer det sparsomme hår på min lyske. Mine hofter skyder op af jorden, mens mine baller komprimeres, sæden koger og vrinder, og løber op ad mit dunkende skaft.

Det føles som om jeg pisser ren sæd, og fornemmelserne truer med at efterlade mig katatonisk. Jeg kan ikke tænke. Kan ikke bevæge sig.

Kan ikke mærke andet end min pik hopper igen og igen og sender et eksplosion efter et eksplosion af vulkansk spunk på en envejsbillet til hendes mave. En evighed ser ud til at være gået, da Sasha trækker sig tilbage med læberne stramme omkring kronen på min brugte erektion og støvsuger hver sidste dråbe af min byrde. Min pik slår vådt mod min mave, da hun endelig trækker sig, munden lukket tæt. Hun sluger én gang og kravler så op ad min brugte krop, og hendes nøgne kusse efterlader et spor af varm honning langs mine mavemuskler. Hendes fingre trænger sig ind i mit hår, og hun vipper mit hoved op.

Der er et djævelsk glimt i hendes øjne, da hun læner sig ind og presser sin klæbrige mund mod min. Jeg gør modstand, slet ikke interesseret i at smage mig selv, men hun giver ikke op. Sasha åbner min mund, tungen glider ind for at dele min varme spunk. Dens rå snavs vækker et mørkt begær i mig, som jeg ikke vidste eksisterede.

Jeg knuser hendes nubile krop til min, og kysset får en febrilsk vildskab. "Det er pausetid," hvisker Sasha legende over mig. "Hva?" "Det er 2-1, til min fordel," fortsætter hun og bruger en finger til at opsamle mængden af ​​fingerbøl på størrelse med hendes ophidselse, der fyldte min navle under vores brændende kys. "Hvordan regner du med det?" Jeg gisper og fanger langsomt.

Sasha ignorerer spørgsmålet og bruger sine klæbrige væsker til at tegne X'er og O'er hen over mit bryst. Øjeblikke senere slutter hun af med en udførlig opblomstring af bevægelse, hvor læberne trækker sig op. "Spil," nynner hun og banker med fingeren på hovedet af min genoplivede erektion. "Hva?" Hun skifter. Min nøgne pik fanger i folderne på hendes cremede kusse.

"Kun ét mål tilbage til et hattrick," grynter hun og skubber hofterne tilbage for at omslutte mig fuldstændigt. Mine hænder omslutter instinktivt hendes perfekt afrundede røv. "Et mål?" Jeg grynter, tænker tåget. Sashas hofter drejer, og mine fingre glider ind i revnen af ​​hendes røv, skummer hen over hendes stramme, krøllede ring af kød. Mål… Mine øjne ruller hårdt, når min hjerne endelig bearbejder.

"Fuck mig," hvæser jeg. "Som jeg sagde," spinder Sasha. "Spil."..

Lignende historier