Bassen fra musikken pumpede fra højttalerne. Det væltede ud på dansegulvet som smeltet tjære og animerede kroppene, der vred sig i det røgfyldte mørke. Hun iagttog dansegulvet og dets pirrende zombier med et kedeligt udtryk og en krølle af hendes ulasteligt ru læbe, mens hun lå på en barstol med tør martini i den ene hånd. Hendes lange ben var krydset, kanten af hendes kjole nærmede sig en skandale. Kjolen matchede hendes læbestift, matchede hendes humør.
Slidt rød. Hun havde været der en time eller deromkring og så og ventede. Hun var blevet ramt flere gange i den time, end hun havde gidet at tælle.
Ingen afvisningsord kunne overgå det blotte løfte af et perfekt skulptureret øjenbryn, som fik dem alle til at løbe fåragtigt tilbage til nysgerrige venner. De kunne spekulere alt, hvad de ville. Hendes fjerde martini havde sløvet kanten af hendes vrede, men erstattet den med et kløende behov. Et behov for at kneppe, kneppe, slippe denne strøm af.