Hendes værelse var fyldt med farver. Intet ovenlys. Ingen messinglamper toppet med beige lampeskærme. Væggene glødede af lyse neonbilleder. Tigre og svampe og troldmænd og regnbuer bragt til live af et rør med violet lys.
Et glødende akvarium fyldt med flerfarvede fisk, der langsomt bevæger sig gennem en skov af langsomt bølgende planteliv. En lavalampe, dens indhold forvandles langsomt, går i stykker, flyder, samler sig konstant som en slags fremmed væsen, der danser til den plade, hun havde sat på. "Piper ved the Gates of Dawn," havde Amy sagt, da hun blev spurgt.
Det var trippy og meget anderledes end alt, hvad jeg havde været udsat for. "Det lyder bedre, hvis du lægger det her på tungen." En lille firkant af papir med en spiralregnbue på. Hun havde ret. Vi havde spillet den samme plade igen og igen, pligtskyldigt vendt den hver gang, den kom til slutningen af en side.
Det må have været femte gang, vi lyttede. Første gang havde jeg ikke været sikker, men.