Toget er pakket, dagen varm. Folk presses op mod hinanden, luft i høj grad. Det er ikke sjovt at pendle i London om sommeren. Jeg sidder, når du går på. Jeg prøver at rejse mig for at tilbyde dig min plads, men du takker nej med et smil, du skal kun tre stop.
Du står foran mig, vendt mod min vej. Din korte nederdel gav dig måske endnu en grund til ikke at sidde ned. Dine ben rører ved mine, og når jeg kigger op fra min bog, må jeg stoppe med at stirre på dine faste bryster i den stramme, lave top.
Toget suser, og du glider og falder mod mig et øjeblik. Er den berøring på mit lår bevidst? Det lille klem, mente du det? Du smiler. Det kan betyde hvad som helst. Forlegenhed, undskyldning, flirtende? Jeg går tilbage til min bog og prøver ikke at stirre på din sexede krop. Den mærkelige følelse af at være næsten tæt på hinanden uden seksuel kontakt.
Så stiger en gammel dame på, og alle bevæger sig for at lade hende få en plads, jeg opgiver min plads, og nu er jeg.