Kold tilgang

Hun kendte ikke hans navn. Hun vidste ikke, hvor gammel han var, eller hvor han boede, eller om han var gift, eller hvad han levede af, eller om det var hans første Corona eller hans syvende. Han var alene, i hvert fald så vidt hun kunne se. Så igen, måske var hans kæreste gået på dametoilettet eller udenfor for en cigaret.

Hun havde allerede besluttet, at han sandsynligvis havde en meget smuk kæreste, der røg og alligevel så ubesværet smuk ud hele tiden, som en glamourøs skurk i en noir-film. Han virkede som sådan en fyr. Den beskedne type, der ikke anstrengte sig, men havde den naturlige form for charme, den slags ynde, der tiltrak alle, der kiggede. Hun spekulerede.

Hun kendte ham ikke. Hun kiggede ned i baren igen, men han så ikke op. Han læste en bog, og hun kunne se forsiden af ​​den, og den så ikke særlig interessant ud, men det må have været, fordi han ikke havde taget øjnene fra siderne, selvom baren var blevet kvælende overfyldt og livlig. Fraværende slikkede hun sukker af kanten af ​​sit glas og overvejede at gå hen til ham.

Det ville ikke være svært, i hvert fald ikke i teorien. Hun kunne næsten se det ske, som om en mere vovet version af hende selv allerede var sluppet fri af hendes ligesnørede krop og slentrede hen til ham. På en eller anden måde var hendes fantasiversion af sig selv den bedste version af hende selv; det ene perfekte fotografi i tusind; hun var pludselig skødesløs og selvsikker; let og positiv; den fuldendte sommerdagsversion af sig selv skruet op til maksimal lysstyrke; alle gyldne stråler og blå skyer og solbeskinnede øjne. Hun så sig selv gå hen imod ham og falde ned på den næste skammel, så hans øjne følge hendes hånd op ad hendes bare, solbrune arm til hendes ansigt og tøve der, før øjenkontakt væltede ud i verbal samtale, og på en eller anden måde ville det være nemt og luftigt, og han ville Fortæl hende om sin bog, og han smilede, og hun vidste uden at se, at han havde et vidunderligt smil.

Den slags smil, der er så ufrivilligt, at det ville være et kompliment at modtage. Og bjælkens lys ville ramme hende helt rigtigt, få hende til at gløde, få hendes hud til at se glat og perfekt ud, hendes krop mere udtalt feminin, alle lange ben og perfekte bryster og glansfuldt hår, og han ville se på hende, som hun ikke havde været set på i år; med den søgende beundring, ville det næsten forvirrede udseende mænd antage, når de passede hendes personlighed og hendes ansigt sammen og spekulerede på, om ligningen gav nogen mening, og det gjorde den virkelig ikke, fordi hun altid talte om de forkerte ting omkring nye mennesker; hun overdelte og væltede tilfældige latterlige anekdoter ud, men selvom de faldt pladask, vidste hun, at han stadig ville grine, for han virkede bare så utrolig sød, og så ville han måske læne sig tættere på, og hans hånd ville røre hendes ben, hendes knæ, et par centimeter under, hvor hendes kjole sluttede, og hans fingre ville blive der et stykke tid og bevæge sig i det skjulte højere, indtil det hele føltes så spændende, at hun begyndte at tænke på, hvordan hans hånd ville føles mellem hendes ben. Det gjorde ikke noget. Det burde ikke betyde noget.

Over tænkning. Hans hånd mod hendes ansigt. Hun havde noget med mænds hænder. De havde en grov, næsten dyrisk kvalitet; noget, der fik hende til at føle sig dyrebar; elfin og smuk i sammenligning. Og han rørte ved hendes ansigt og kyssede hende, påtrængende og sulten, og hun kyssede ham tilbage, hældte alt, hvad hun havde lyst til i hans mund, og så tog han hendes hånd og tog hende udenfor og kyssede hende igen og tog hende til hans plads og skynd hende gennem de rodede værelser, og de havde kysset hele tiden; hun ville have mærket det bløde bomuld fra hans t-shirt i næverne, lugtet sveden og aftershave på ham, følt hans skægstubbe mod hendes glatte ansigt, hans tænder i hendes læbe, hans hænder filtrede ind i hendes hår, og de ville være i sit soveværelse endelig, sparke sko af og slæbe hinandens tøj af, og det ville være smukt og mere.

Hans krop og hans ord og smagen af ​​hans sved, og hans vægt på hende, og han ville få hende, instinktivt, iboende, og hans pik ville dunke i hendes hånd, og hun havde aldrig ønsket noget så meget. Hun ville vide, hvad han ville gøre, de lyde, han ville lave, de ting, han ville sige, hvordan han ville føle sig, og hvor mange gange hun var kommet, og hvordan de ville grine af sig selv, og hvor længe de ville snakke og musikken de ville lytte til og kaffen de ville drikke og hvordan han holdt hendes hånd og og Og så var hendes kæreste ved hendes albue og hun var tilbage i baren da han kyssede hendes kind og spildte ud med undskyldende undskyldninger for at være en hel time forsinket, og hun forsøgte ikke at puste ham ind, fordi hun ikke ville vide, hvor han virkelig havde været. Virkeligheden var vendt tilbage.

Hun rev øjnene af den fremmede og drænede sin glemte drink og forsøgte at finde et smil..

Lignende historier