Hvor langt

Hans shorts er nede... og nogen er nysgerrige…

🕑 5 minutter minutter Flash erotik Historier

Hans shorts er nede. Det er varmen, siger han til sig selv. Indespærret truer den pludselige udrullende stramhed med at sprænge sømmene af sig selv. Frigivet føles den endnu varmere end middagsdampen fra Middelhavet, som den støder ind i, bred og solid som en maurisk søjle, klar til erobring.

Astringerende sluger af tempranillo fordamper i en frugtagtig varme af aktivering langs hans hals, og løsnede hæmninger blander sig med forhøjede feromoner og sved. Mens han retter sig på plads på sengen, sløver ophidselsens delirium solskoldningens resterende klem over hans skulderblade. Hans hoved drejer og rører nattens dufte fra puden: solcreme, cologne, salt, alt sammen sigtet gennem husholdningens antiseptiske skær. Gennem lukkede vinduer flyder trafikstøj fra motorvejen let som spøgelser og brager et mobbende modspil til elevatorens frygtsomme klokke. Bare for et par minutter, lover han sig selv.

For første gang i to uger er han alene i ferieværelset. Som en betinget reaktion på den klikkede dør og falmede lyde af munterhed sprænger en impulsiv prikken i hans baller og skyder op i skaftet som en højtryksslange. De andre er gået ud; han har tid.

Hans fingre svirp en hurtig besked ind i hans telefon, og en snert af forventning rykkede bomuld lidt længere væk fra den imponerende stødtænd. Ikke for langt, advarer han sig selv. Hvilken nødvendig men forræderisk genstand kan blive glemt - solbriller, billfold, læbestift - for at forårsage utidig afbrydelse af dens genfinding? Han har slukket for klimaanlægget, så dets falske torden ikke skjuler den dæmpede tilgang af stemmer eller den for tidlige raslen fra en lås.

Idet han adlyder kravene fra hans Gibraltar-hårde afgrund, begynder han at scrolle efter ting, han ved, han ikke burde. Et hurtigt kig frister han sig selv. Det er stadig ikke nok at have fået sin libido dagligt drevet af en parade af nubile bryster kysset med alle spiselige nuancer fra bisque til persimmon til hvede og blottet for den baleariske sol. Hans ryg, på trods af opmærksomme klatter af Natura Bisse og aloe, er meget glad for at skulle bruge meget af sin tid ved havet med forsiden nedad, rejsning klemt akavet mod chaiselongens lærred i en skjult hilsen til hver hentende senorita, der svajede ind i synet.

Selv nu dukker visioner af garvede topløse høje stadig og lokker efter at blive smagt. Hans mund gør ondt af nød. Hans pik gør hårdere ondt. Hvis han rører ved den, er han sikker på, at den vil sprøjte sengegavlen som springvandene ved Montjuic.

Der er gået elleve minutter siden den akutte e-mail til den barmfagre cam milf, han nogle gange kommer afsted med, men intet nyt fed feedet. Måske er hun offline og shopper, ligesom hans kone. Eller hun bliver harpuneret med velbehag af en velbegavet elsker, næver af kød, der uhæmmet hopper hen over cum-glaserede plader. Mere sandsynligt er det, at en anden bruger allerede er stenhård og ved at sprøjte hen over den glatte, udskårne inspiration fra så meget af hans egen fortvivlede jacking. Et stillbillede af hendes flash-blegede bryster fylder skærmen, og hans hånd gør sig klar til at gribe i hyldest.

Lyden, minder han sig selv om. Den anden pige. Hans usynlige cumslut, der ikke kan holde hendes beskidte tanker ude af sine bukser.

Hans tidszone utilgængelige hore, hvis beskidte sind driller stive vandringer ind i realtidsudbrud. Hans uforudsigelige drilleri, hvis klit har den korteste lunte, han nogensinde har mødt, og som er ung nok til at være… Fuck. Han er afhængig af at høre hans navn fylde hendes hals som en anden pik i hvisken, der forråder intime berøringer, stønende tonehøjde-forskudt for at anerkende gradienter af begær, flamenco-skrig, der er flået fra sjæle-rystende kommer. Hans kaprede fantasi transplanterer de begærlige, mere raffinerede vokaler fra endnu en legekammerat til den fastfrugtede blondine, der fangede hans øje for et par eftermiddage siden, da hun kastede sin Sorbonne-t-shirt i poolkantens glitrende lys. Han havde bøjet sine knæ for at skjule hendes effekt på ham, men polariserede nuancer gav hans øjne frihed til at pakke Eslami-grimen ud og henrivende de smidige kurver med granatæblespidser.

Hvordan han havde længtes efter, at hun skulle udspionere ham i hans lounge og knæle ved hans side, glide søgende fingerspidser over hans lotionerede bryst og trække hans badebukser langt nok væk til at overvælde hans betændte spids med den svimlende friktion i hendes mund. Hun har brudt hans ensomhed og ser ham nu fra fodenden af ​​sengen. Hendes nysgerrige øjne forlader aldrig den stive stolthed, der brøler over de sænkede shorts, mens hun slapper af resten af ​​sin bikini og strejfer mod ham med obskøn sult. Den stramme elastik bliver en vugge for hendes hage, desto lettere for en blid tunge at kaste den stivnede, tunge masse af hans baller. Samtidig stiger hendes hævede folder og kører glat galop over hans skovklædte skinneben.

Hans ildsjæl skal pludselig pakkes ind i det terapeutiske tryk af et greb, der forklæder sig som hendes; hans udspilede krone higer efter at blive sonderet ved dens følsomme kanter med ottende i hendes råb. Han udskyder selvadministreret lyksalighed lidt længere, idet han stryger tegn for at stave til hans begær og udtrykke, hvor smerteligt godt denne forbudte længsel føles. Hans shorts er nede, og han griber sig selv. Stryger.

Trækning. Hurtigere. Hans lår, tilbageholdt af den forskudte linning, spænder mod dens gensidige bid af forargelse. Hans tykke flammespids svæver på grænsen til at fortære alt inden for dens radius med subtiliteten af ​​en termonuklear eksplosion.

Selv identiteter syder, for derefter at fordampe. Er hun den blonde, der lapper mellem hans ben? Cam milf og hendes pik-dæmpende, rigelige bryster? Den entusiastiske minx, der ved et uheld kælede for det til at skyde afsted på deres første date? Utallige lynætsede minder om stjålne blikke og hemmelige berøringer samler sig i en enkelt sugende kappe, der venter på hans dybe dyk - og han vil sørge for, at hun bliver kneppet ind i udsøgt udslettelse med hver overfyldte tomme. Han trykker på 'send', mens han tænder, for nedsænket i solen til at huske, hvor mange modtagere der er på listen, og hans krampagtige pik forudser ondskabsfuldt en indbakke fuld af glinsende, ophidsede kronblade i makronærbillede, når han er hjemme igen… for at brænde hans tilfældige fantasier igen..

Lignende historier