Ond velsignelse

En smuk kvinde fanget i en levende statue lever af sine ofres sjæle, mens de kommer.…

🕑 13 minutter minutter Fantasy & Sci-Fi Historier

I et palæ, hvor George Hearn for nylig blev ansat, drev en pige, der ikke helt var i live, hen imod ham i form af en tåge. Dejlig var hendes stemme, da hun talte til ham, og snart fulgte han hendes pjuskede skikkelse til anden sal i det store hus, standsende ved døren, som hun sagde var hendes værelse, selve værelset, hvor den gamle dame, der ejede stedet, sov. Hendes dejlige stemme sagde: Kom til mig.

Han kendte ikke hendes ord registreret i hans sind, ikke i luftens stof. "Hvor blev du af," spurgte han, "hvorfor kan jeg ikke se dig mere?". Det rigtige jeg er på den anden side af døren, og jeg er åh så ensom.

"Men det her er Ruths soveværelse. Vil du have mig fyret?". Åh nej, ikke for noget i verden. Bare rolig. Hun sover med Prins Valium.

Du bliver nødt til at ryste hende for at vække hende. "Er du sikker?". Absolut, det er helt sikkert. Det er det, enten svarer han på hendes indkaldelse, eller også gør han ikke.

Han drejede på knappen, åbnede døren, som var lys nok, og spekulerede på, om han var ved at gå i stå. George så hurtigt to ting: den første var en smuk nøgen pige med ryggen til sig, den anden var Ruth Kempters slappe ansigt. Kempter havde forrang. Han trak sig tilbage fra selve tanken om at invadere hendes soveværelse og rakte nakken ud, som for chefen.

Han ville ikke engang tænke på, hvad der ville ske, hvis hun vågnede. Den tanke var underskrevet, forseglet og deep-sixed. Ruth lå på en enorm himmelseng med de lyserøde gardiner fast. Udsmykkede liljer blev skåret ind i det mørke træ. Hendes ansigt var usædvanligt glat i forhold til hendes høje alder og alligevel på en eller anden måde forladt, en slank sive af spyt gjorde en vej fra hendes løse mundvig og fugtede hendes forvitrede arm, som støttede hendes hoved på puden.

Hun snorkede ikke, men sengetøjet over maven bevægede sig regelmæssigt og langsomt. Han pustede ud uden at indse, at han havde holdt vejret. George lukkede stille indgangen; låsen, olieret og i forsvarlig stand, gled på plads. Nu havde han råd til at fortære pigen. Herre forbarm dig, hun var smuk.

Hendes hår havde en glans, der var meget tæt på glitrende guld, en kaskade af krøller opvejet af andre strømme skåret i et tilsyneladende tilfældigt mønster, selvom intet hår var malplaceret. Hun stod meget stille i sin pragt. Tre gallerilys, vinklet ovenfra i deres spor, oplyste hende så opmærksomt, at resten af ​​rummet så ud til at være død.

Han ignorerede alle undtagen hende, og selvom hun ikke var helt vasket af lyset, hvor lamperne valgte at bade hende, havde hendes hud en glans af mælkeagtig satin under solen. Kæreste George, det er mig. Hun stillede sig foran den sovende kvinde, stadig ikke i bevægelse, stillede sig, så den ene yndefulde arm blev løftet frem for at begynde en blid spadseretur, den anden lidt bagud, som for at fuldføre bevægelsen. Han så ned på hendes fødder. Hun blev hævet seks tommer af en piedestal.

En kvinde kan leve og alligevel ikke leve, min George. Hun kan forbande sig ud af sin forfængelighed og græde, hvor der ikke er trøst. Billedhuggeren smigrede mig ikke. Dette er mit billede i en alder af nitten. Dette har været mit fartøj i fireogtredive år.

Jeg plejede at knuse hjerter. Jeg ville date en mand, kun for at dumpe ham, når jeg troede, der var en bedre. Jeg var ligeglad.

Jeg ville gøre det igen og igen, men ingen var nogensinde god nok. De forgudede mig, og jeg gav dem vragdele. Men hvem skulle redde mig? Hun spøgte; der var små hår på hendes ryg, hendes arme, og lysene reflekterede fra dem som sprudlende små prismer. Ingen statue har nogensinde været så levende. Hun ville flytte om et minut.

Han var villig til at vente og undersøgte hendes storslåede kurver, hendes ankler løftede sig til velproportionerede lægge, læggene smeltede sammen til knæ, der ikke var gabte, og passede perfekt sammen. Må Gud tilgive mig, men jeg er stadig forfængelig. Selv som jeg er, elsker jeg spændingen, når en mand ser på mig længere, end han burde, den måde, han sniger blikke på for at sikre, at vi er alene, den måde, han rører ved mig. Jeg kan mærke den svageste berøring, og det er vildt.

Er jeg forfærdelig?. Hvis hun havde været ivrig efter hans kropsbygning, sendte hendes smukke derriere ham forbi himlens porte. En prædikant kunne kneble, men han ville meget hellere ære hendes faste kinder, der var rundede som honningmeloner, en dyb kløft mellem dem for at understrege deres fasthed.

Han ville hellere tilbede dette end en uset guddom. Måske en dag ville han brænde for den. Måske. Men han ville helt sikkert brænde uden.

Han begyndte at gå rundt om hende og ventede på, at hun skulle bryde sin stilling, og bemærkede lange lår, der bad om at blive kysset. Han hørte knap hendes ord. Vi har alle vores fjollede drømme, synes jeg. Min er at blive hel igen, at leve frit.

Jeg ville tage godt imod mine fødselsdage, indtil min forfængelighed var væk, sammen med mit udseende. Måske ville en mand elske mig, og med sine år ville han ikke have noget imod min ruin. Vi kunne hvile på en bænk i parken. Vi kunne tale om sjove små ting, som kun vi vidste. Han kunne se på de smukke piger.

Jeg ville være ligeglad med, at jeg ville gøre det samme med drengene, og vi lod som om, de bestod, ubemærket. Og det er så mig, George. Jeg er smuk og jeg er forfærdelig.

Jeg fortæller sandheder og det modsatte, og jeg taler som en tæve. Jeg har plads til begær, men ingen til stolthed. Hvad har jeg gjort for at være stolt af? Jeg foregiver ikke at skamme mig. Jeg kan tale sådan, for i morgen vil du ikke huske noget. Han stirrede på totten mellem hendes ben og bemærkede, at hun i modsætning til den nuværende mode ikke trimmede kanterne.

Der var alligevel ingen krav. Hun havde en naturlig, behagelig diamantform. Hun var også en naturlig blondine. Min fjollede mand, lytter du efter? Nej han var ikke.

Hendes ord sprang over som en flad klippe, der vandplan over en ledig sø og efterlod ubetydelige krusninger. Han drak hende i sig, mens hun fortsatte denne fjollede leg med at stå stille, med hans øjne glidende fra hendes skamben til hendes navle, og hævede sig til den perfekte skønhed af hendes bryster, netop dem, der garanteret ville drive ham til vanvid. George! Om et øjeblik ville han drikke dem, om et øjeblik, men hvorfor skynde sig? Det var så varmt for hende at blive, som hun var, mens han tog hende ind. Hun så sikkert blikket i hans øjne.

Hendes hals lignede en models, tynd og lidt høj, og var lige med ungdommens delikatesse. Stop det nu, din idiot! Snakkede hun noget? Betydede det noget? Han ville kysse hendes hals først. Se hvor længe hun kunne holde det ud! Gør den flot og dvælende.

Lad hans tunge spore sig ned i hendes hals og mærke det skarpe indtag af hendes ånde. Han kunne næsten ikke vente. Hans øjne fortsatte med at kigge op, og hun lavede en slags skrigende lyd, men han var ikke ved at stoppe. Han passerede hage og dræbende læber, og så kom hendes skrig igennem lige før smækket af de mest funklende grønne øjne, han nogensinde havde set. Som en glødelampe bragede de ind i ham, og han måtte bryde væk, da hans hjerte forrådte ham med et hårdt, enkelt dunk, der truede med at blive hans sidste.

Men det var det ikke. Et efterbillede af hendes sanselige mund havde samtidig brændt sig ind i hans hukommelse, og det resulterende slag gav ham intet andet valg end at lukke øjnene, som om de blev knækket af en pisk. Og alligevel længtes en del af ham efter mere. Ung, stum og fuld af sperm.

Hun lød træt, slidt, opgivende. Kom, min George. Han rullede på fødderne og så ikke luften ovenover slynge sig ind i en sky og begynde at drive ned for at slå sig ned omkring ham, og ingen andre steder. Han var ikke klar over hendes omsluttende behov som sådan, men han kendte et gys, når hun hviskede mod hans hjertes aurikler og ventrikler.

Hun mumlede søde ting fra hans øre til hans hjerne, hvilket ikke kunne måle sig med den kærlighed, hun havde til kontakten med hans krop. Hun løj med stor oprigtighed, da hans øjenlåg blev fugtet, mens hans øjne glinsede over, og lovede glæden ved overbærende fornøjelser, både talte og uudtalte, normale og forbudte. Fornøjelser at hige efter, men klogt at undgå, for aldrig nævnte hun prisen på billetten. Hendes tilbud var en buket, langsomtvirkende, men åh, så godt. Kom og ånd mig.

"Nej," sagde resten af ​​et sansningsflimmer. Hans svar ændrede intet. Han ville tabe i aften, ligesom aftenen før, og før, og før…. Vippen samlede sig i retning af hans hvilende mund og klare næse, samlede sig efterhånden som den samlede sig i en tættere form. Det opgav balancen i hans person som ligegyldig.

Det fortættede, og hvor det kom til hvile, forblev det tålmodigt at blive tegnet. Hans vejrtrækning blev ikke påvirket, da han inhalerede essensen af ​​Belladonna, smuk dame, parfume af natskygge. Hun var sød i hans lungers fugtighed, venlig mod vævene, der bød hende velkommen, og blid mod hver celle, hun tyssede ind i en behagelig søvn.

Han var smidig, da hun gennemtrængte ham mere effektivt end tilstedeværelsen af ​​ilt, nattens jægerinde spredte sig ind i den liflige George. Og i det øjeblik, da hun vækkede ham, vidste George, at han en dag ville komme til hende, fortæret af begær lige så meget som hun, og holde bunken af ​​hendes ryg, mens han lukkede munden over hendes læber og sugede hende grådigt. En smuk mand, en solid mand sænkede hovedet som en marionet, og hans fingre vred sig, som om de var beboet. Bæltet på hans kjortel begyndte at løsne sig af sig selv, og han vidste, hvad han ville have hende til at gøre. Rør ved mig, min kære George.

Hans hænder var hendes hænder; hans lyst var hendes lyst; de red sammen på en kam, rejste sig som stærke brystpartier og bakker, godt opsvulmede, blev forenet til stående bølger. Hans hænder løftede sig fra hans sider, hænder med hård hud og maskulin styrke, styrke trukket til hendes brystvorter, der var lige så følsomme som hætten på hans penis. Uanset om han gned hende eller sig selv, det føltes det samme, var det samme. Han blev hos hende og vidste, at hun kun var af træ, så den kunne blive klemt meget hårdt, da der ikke var kød til at deformere eller bøje.

Og hun følte nydelse i stedet for smerte, hendes brystvorter bad om mere, og jo mere han klemte, jo tættere på kom hun, de kom. Hun stønnede allerede. Giv det til mig; giv mig den nu. Hans kappe skiltes vidt, og noget trak hans trusser ned og vred sig derefter over hans underliv.

Han kunne tage hvad som helst nu, se hvad som helst nu, han kunne ikke vente med at komme ind i hende og smelte sammen. Se på mig, min George; se og få, hvad du ønsker. Han åbnede øjnene og var fortabt til overdådig rød, fokuseret, men alligevel døsig på læber, der skiller sig. Han ville føle kysset, dele forbindelseskysset, men alt hvad hans mund kunne gøre var at åbne luften. Hendes elegante kinder, der blussede udsøgt, gjorde ondt at blive strøget af hans villige hånd.

Det skulle ikke være. Mine øjne, mine øjne, kig ind i mine øjne. Stop ikke; skynde sig! De var næsten ude af tiden. Hans øjne, som ikke ville adlyde ham, låste sig fast i det uendelige blik af den smukkeste kvinde, han nogensinde havde set.

Hendes øjne var overnaturligt oplyste indefra, glitrende grønt med et strejf af smaragd ild, plejede ham dybt og alligevel ikke, fængslende langt ud over udholdenhedspunktet. Her var en dybdeløs dybde, der trak fra ham, som om hun umuligt kunne få nok, men må få nok - en sjæl, der trak sig fra hans kerneliv og åndedræt, ligeglad. I hans sind så han hendes hoved pludselig rykke som en kvinde under påvirkning af en elektrisk strøm, og hendes øjne blev store af overraskelse, som om hun helt havde glemt en mands fænomenale kraft. Som en indpakning klyngede hun sig til ham, hendes perfekte undertænder blev mere synlige, en ytring dannede sig dybt inde i hendes hals.

Hendes hænder slap ham fra oven for at gribe ham nedenunder, og hendes stemme faldt to oktaver til en højst usædvanlig lyd, et gutturalt støn, der rystede til hendes hænders kadence. Hun tog et langt blink for at nyde skønheden i sin fornøjelse. Levende for hvor godt det var og hvor slemt det var; hvad hun lavede, og hvad hun snart ville føle. Meget snart nu, følelsen af ​​en ledning forbundet direkte til hans lyske. Hendes stemme hævede sig, da hun fornemmede, at han dirrede, og hjørnerne af hendes smukke læber blussede op til små sejrstoppe, med øjnene fastgjort til øjnene.

Hendes mørke pupiller blev forstørrede med hendes trang, røgfyldte gløder af herlighed og is. Hun hørte en fjern lyd, op og af i en umulig skala, en stemme for høj til en mand, men for vanvittig til en kvinde, jamren fra et dyr i frygtelig varme. Hans hals føltes proppet som af bomuld; han fandt det umuligt at græde, selv om han gerne ville, ramte sin penis frem for at lade den blive der, et åndssvagt organ spyttede ind i hendes kværnende hænder. Ved hans skub krampede en ældgammel krampe hende så hårdt, at hendes hoved knækkede tilbage, og det hvide i hendes øjne rystede op for at blive passeret af hendes tunge øjenlåg, der kom ned, og hendes røde læber forvredet sig som smerten fra den fordærvede.

Grysten af ​​pulserende henrykkelse slog som bølger fra selve afgrunden af ​​hende, og i det øjeblik tvang hendes uudholdelige nydelses skrig til de fire vægge, som var døve for lyden af ​​hendes ekstase, og rummet hørte kun nattens rolige tæppe. Og gennem det hele, forbi det hele, var der et løfte, der ikke blev holdt. Hun havde løjet. Alt dette vidste de, da de imploderede i en enkelt sammensmeltning - hendes løgne og sparsomme gode, hans gejst og attitude som en tøs - de kendte hinanden fuldstændig.

Og blev ved med at gyse på plads. #. Rummet dæmpede ikke, og jordens overflade rørte dem ikke i de lange øjeblikke, der fulgte. Hendes stadige form forblev, som den var, som den altid var.

En smuk ung kvinde, der er ved at gå en tur, hagen høj og kroppen fast med antydning af tonet muskel, perfekt kropsholdning. Hendes brystvorter var lige så friske som den dag, billedhuggeren havde skåret dem ud, hendes figur var ren, som om den var malet i går. Der var ingen tegn på ejakulation på hende. I hendes hjerte var der fred. Hun sagde intet til George, som nu indlogerede sig på et særligt sted, hun havde lavet til ham, en bolig af ravnsort, som blev oplyst af hendes lejlighedsvise efterskælv.

De var få i antal, men da de rystede, var det som en ond torden. Hun svævede højt og var alt for fyldt med sin fornøjelse til at bemærke, at stemningen i soveværelset havde ændret sig subtilt. Den ældre kvinde, der lå på Lilium-sengen, trak ikke vejret dybt længere.

Ruth Kempters øjne fokuserede ikke så godt, men hun var opmærksom nok til knap nok at skille sine vipper. Hun studerede manden, der trak vejret mærkeligt, hans kappe stadig åben..

Lignende historier