Jeg elsker min kone, Ella. At sige, at hun er smuk, er en stor urigtig fremstilling. Selvom hun ikke er høj på fem fod to tommer, er hun den perfekte højde for mig. Når jeg holder hende i et kram, passer hendes hoved perfekt under min hage. Hun har tykt bølget rødbrun hår, der altid dufter frisk og rent og skinner i sollys.
Hendes strålende skønhed modsiger hendes alder, og hun bliver stadig bedt om I.D. på barer, selvom hun er først i trediverne. Sammen med alabasthud og øjne, farven af smeltet chokolade, har hun fyldige, bueformede læber, som jeg elsker at kysse.
Hun er sund og rask i traditionel forstand; i modsætning til en skulptureret fitness-junkie er hun blød alle de rigtige steder, men på ingen måde overvægtig. Jeg kan godt lide at tro, hun kunne have været en model for de tidlige malere og billedhuggere. Hun har, hvad jeg kan lide at kalde en gudindekrop – primært fordi jeg godt kan lide at knæle foran hende og tilbede hende. Ella har en ond sans.