Siden

Ulven indeni afsløret…

🕑 7 minutter minutter BDSM Historier

Du vågner, ruller rundt og sidder, øjnene stadig tilpasser sig dine omgivelser. Når du gnider øjnene og rydder dit sind, er der noget kendt ved dette sted. Instinkt bringer anerkendelse af, hvor du er, og du kigger efter figurerne foran dig i mørket. Når du ikke længere sover i din seng, begynder det at blive klar.

Du lå på puder, komfortabelt tilbagelænet, et tæppe på gulvet under dig, stjernerne viser i fløjlhimmelen ovenfor. En fjern ild brænder lavt; det store rum badet i sin svage glød, skygger knap spiller på de fjerne vægge og loft. Din opmærksomhed bliver øjeblikkeligt fanget af de betagende flammer, der slikker op, varme, gyldne nuancer af rød, hvid, orange, så bliver dit blik fanget af sillouetten af ​​en kvinde til den ene side. Hun sidder på en stol med simpelt design; udskårne armlæn men uden ryg.

Hendes bevidsthed tages af hendes arbejde, da det er indlysende for dig, at hun skriver. Ved at skille formen på en lille olielampe til venstre når du ned og vender flammen op. Når du trækker din hånd tilbage, er rummet omkring dig nu lyset op. Du blinker. Når hun nærmer sig hende lydløst ser hun ikke ud til at lægge mærke til din tilstedeværelse, og den eneste lyd, der kan høres, er ridsen i fjedret, mens hun skriver i yndefuld, men alligevel stærk håndskrift.

Når hun skriver med sin højre hånd, holder venstre en bog; ældningspapir bundet i hvad der ser ud til at være læder. Du forsøger at læse det, der allerede er skrevet, men enhver titel er skjult af hendes sarte greb. Lampen i din hånd kaster lys på scenen, mens du læser ord, der begår den side af bogen i hånden… "… Jeg kender ulven, der bor i dig.

Den engang løb fri, fik lov til dets ønsker, den ønsker, at dens behov tilfredsstilles næsten vilkårligt, for dengang tjente det et formål og tjente det godt. Ulven og du kunne næsten ikke skelnes fra hinanden, fordi synergien var så meget fin; du var ulven og ulven var dig. Intet behov for kontrol, intet behov for reflektion, fordi det var næsten hvis du var en. Og I lever begge strømmen, udfordringen, adrenalinet, intellektet, ønsket… og disciplinen. Så en dag indså du, at ting var ændret.

åh, du vidste, at de havde ændret sig på et bevidst niveau, men du glemte om ulven; dets behov, dets ønsker, og du havde skubbet det tilbage i din psyke uden meget tanke efter alt, hvad det var dig. Så ulven eksisterede, låst væk, ventet og troede, at han måske blev bundet til mørket var en overgangs ting, og troende måske var det på tide at vente til det næste skridt. Til sidst gik dine tanker væk, fanget af livets dans, og derefter var ulven alt andet end glemt. Ulven var tålmodig, men på ingen måde forståelse, fordi det er rovdyrets natur; den tjener, og dens ønsker er blodige og urimelige. Men uopmærksomhed havde bragt sit vildagtige natur frem.

Det trang stille efter det, der var blevet lagt til side. Det bød sin tid. Dyrets instinkter er dets største værktøj, og fordi det var dig, lyttede det… et øre på din verden næsten som om det ventede på en trigger, og det vidste, at du stadig var ved en.

Omstændighed udløser en opvågning, et behov for ulven igen, fordi dit menneskelige hjerte er smertefuldt. Ulvens tilbagevenden er opsynet, og i formen skimter den en kvindelig energi, da den ikke er set før. Dine behov er altafgørende, og udyret vender tilbage, men det er ikke det gamle dyr… Ulven higer efter noget nu, og det er ikke, hvad du forventede. Ulven er klog… instinktiv… intuitiv… den kender dig bedre end du tror. Det var tid til at lære, tid til at tænke, at observere, til at resonnere, og det er ændret, men… det er stadig buret.

Det er nødt til at stå bag dig som din skygge, være en del af dig og som sådan kontrolleret, ikke som du ville have det i burets rammer for at vippe ud med dets kløer, når følelser opstår. Men for at dette skal ske, er det nødvendigt at have det blide greb omkring halsen, for at blive set i øjet, for at blive vist, at ikke alle frygter det. Det er ikke for dig at gøre dette.

Så jeg ser på fremtiden nu og ved, indtil det sker, du er en slave. En slave til dine følelser, en slave til rovdyret indeni, og dybt nede kan du ikke lide den tanke? Når du kender det godt, er det sandt, du tillader stadig ulven at tjene dig på denne måde… og du tjener ham, som en slave tjener hans herre. Se på blodet på din arm… ulven slikker på den med sin raspende tunge, den anmoder mere om at sate sin appetit, og medmindre der er opnået en forståelse, vil den blive altfor krævende.

Og du vil blive dens slave helt. Og hvad er en slave? En slave favoriserer en begrænset eksistens; ved at gøre det bedste ud af en dårlig situation tjener det til at lette eksistensen for dem, der lider: selvmedlidenhed æres, svaghed er en dyd, for disse er de mest nyttige egenskaber for slaver og næsten det eneste middel til at udholde eksistenspres. Jeg spørger mig selv, vil du minde dig selv, hvad du værdsætter? Vil du huske, at når du udtrykte viljen til magten, du engang udtrykte absolut naturlig mestring af dine omgivelser; du levede det mest fuldstændigt aktualiserede liv og oplevede som sådan lykke, energi, optimisme og mestring; alt det med et helt hjerte, alt det med ulven, fordi ulven og du var en.

Jeg spekulerer på, om du vil teste dine grænser. Du vil opdage dem ved at gøre det. Der er altid nogen, der frygter hverken person eller dyr. Historien er ikke afsluttet, siden er ikke fyldt.

”Din opmærksomhed trækkes hurtigt tilbage til forfatteren, da hun frigiver quillet til bordet ved siden af ​​hende og lukker bogen. Omslaget afsløres nu; ældigt læder, som du bare er i stand til at skelne falmende bogstaver. Du ved, at det er hendes. Hun strækker sig grådigt og sætter pause, som om hun lytter til en tilstedeværelse. Du slukker lampens flamme og trækker sig tilbage i skyggerne.

Hun vender sig og smiler, bog i hånden. Kaster den mod din fødder lander det kraftigt på stenstenen, falder åbent som det gør. En let brise, der øjeblikkeligt fanger de sider, du ser ned for at se hendes skrifter ligge foran dig. Og øverst på siden et enkelt ord, et, der var skjult for se ved hånden på siden, da hun skrev… det er dit navn.

Du kigger op, hun er væk… og når dit blik vender tilbage til gulvet, er du klar over, at bogen er også. Når du sidder på gulvet for at søge sandheden om, hvad dine øjne har set dig spekulerer på, om alt dette var en drøm gnid øjnene igen og synk ned i puderne ved siden af ​​dig. Når din vision tilpasser sig mørket, bliver genkendelsen af ​​former i mørket aftagende. Du er i din egen seng, dine egne velkendte omgivelser.

Duften af ​​ilden, af hende… forsvandt…..

Lignende historier