Engelsk pige hjemme

🕑 14 minutter minutter BDSM Historier

Hayleys lejlighed virkede mere stille end normalt. Hun låste døren bag sig og lænede sig op ad den i et langt øjeblik, med øjnene flakkende rundt i den lille firkantede stue. Intet havde ændret sig, siden hun var gået, men det virkede anderledes på en eller anden måde. Lidt koldere, måske.

Lidt ensommere. Hun tændte for fjernsynet for at se en gammel sort og hvid Hitchcock spille. Med et suk skruede hun op for lyden. Hun tændte også for radioen.

I sit soveværelse væltede hun sin taske ud på den pænt rede seng og forsøgte ikke at grine af indholdet. Hårbørste. Makeup.

Telefon. Pung. Sexlegetøj.

Hun tog sin telefon og rullede gennem ulæste beskeder og ubesvarede opkald og ledte efter Henrys sidste sms. Gå til det nærmeste toilet og kant dig selv to gange. Derefter to gange, når du kommer hjem, før du starter dine linjer. To når du er færdig med dem.

Please mig, min tøs. Hayley rynkede panden. To når du er færdig med dem. Hvad var det, han havde sagt om replikkerne? For sit liv kunne hun ikke huske det. Hun faldt ned på sengen og kiggede op i loftet.

Hundrede linjer. Så meget var hun sikker på. De næste ti dage.

Men betød det hundrede linjer om dagen eller ti om dagen? Det må være ti om dagen, ikke? Sikkert, hun overtænkede det. Hun kiggede på hans tekst igen og på den før, men ingen af ​​dem gav nogen ledetråde. Hun prøvede at være rationel. Han ville nok ikke huske de præcise instruktioner alligevel.

Desuden, hvordan kunne han forvente, at hun havde forstået ham så fuldstændigt, når hun var i den skælvende ikke-må-orgasmetilstand? Hun pustede langt ud. Ti om dagen de næste ti dage. Hundrede i alt. Hun ville ringe til ham senere og spørge.

Det var ingen big deal. Men det var det. Han havde sagt, at han ville have et billede af dem, da han steg ud af flyet. Fuck. Hayley bed sig i læben.

Betydede det virkelig noget i den store sammenhæng? Når alt kommer til alt, ville han være i forbandet Amerika, miles og miles væk. Det var ikke som om han kunne gøre noget. Nå, bortset fra at gøre hendes kant i unaturligt lang tid. Eller få hende til at bære et stik.

Eller de forbandede brystvorteklemmer. Hun kunne mærke stikket, han havde fået hende til at sætte i, lige før de havde forladt Brighton-lejligheden; vægten af ​​det satte sig tæt inde i hendes røv. Og hvis det ikke var nok, hver gang hun bevægede sig en centimeter, strøg hendes skjorte mod hendes ømme brystvorter.

"Fuck.". Hun sagde ordet højt og sagde det så igen. "Fuck.". Hendes stemme lød trodsig, men lille.

Hun tabte sin telefon på sengen ved siden af ​​sig og trak fingrene ned i det bløde bomuld på sin t-shirt. Hun trak den op, kolde fingre hvilede på den flade af hendes varme mave. To gange før du starter dine linjer.

Hun behøvede ikke at stikke hånden ind under linningen på sine jeans for at se, om hun var våd; hendes trusser havde været ubehageligt fugtige siden lufthavnen. I et øjebliks beslutning løsnede hun hurtigt sine jeans og satte sig op for at trække dem af sammen med sit undertøj. "Hvordan er du?" spurgte hun sig selv. Hun havde ikke et svar. På nogle måder følte hun sig næsten ydmyget af den lange, smertefulde weekend med Henry, men de fleste af hende følte sig dovent tilfredse.

Der var intet, hun kunne lide mere end at vide, at hun var kilden til hans fornøjelse. Hendes krop gjorde stadig ondt af at være bøjet over stolen og hendes røv sved af de gentagne tæsk. Hendes tanker vendte tilbage til floggeren, og hun kunne ikke helt beslutte, om hun hadede eller elskede det.

Hendes albue bankede mod hendes hårbørste, og hun tog den op med sin frie hånd og kiggede eftertænksomt på den. Hvordan kunne noget så beskedent give så varige blå mærker? "Din kælling," sagde hun til den og tabte den ned på sengen igen. Hun huskede stadig, at hun skulle købe den forbandede ting; faldt ind og ud af Superdrug and Boots og spekulerede på præcis, hvad Henry havde haft i tankerne, da han havde sagt "en fin træhårbørste".

Gud. Han havde været ret tilfreds med hendes endelige køb, og det tog hende ikke lang tid at opdage hvorfor. Nogle gange overvejede hun at skjule det eller 'ved et uheld' at placere det forkert, men hun havde ikke helt mod.

Hun sukkede igen. Hun kunne høre radioen spille en skitseagtig rocksang. Det ene ben bøjet i knæet, hun lod sine fingre forsigtigt gå ned af maven og mellem hendes ben. Våd.

Varm. Hendes øjne lukkede sig. I baghovedet var den vage forestilling om at tage et langt, varmt brusebad, men på en eller anden måde virkede det for meget af en opgave.

I stedet krøb hendes fingre langsomt længere nedad, fandt enden af ​​den torturerende stikprop og legede med den, før hun bevægede sig tilbage til sin hævede klit og cirkulerede langsomt. Der var noget intenst grusomt ved at skulle kante sig selv. I det mindste da han gjorde det, var der en mulighed for, at han kunne lade hende komme. Men når det kun var hende, var hun forpligtet til at følge hans instruktioner, og selv om hendes krop byggede op mod orgasme, vidste hun, at den aldrig ville komme.

Det øgede kun den dunkende smerte. Hendes tænder sank ind i hendes læbe, hendes smalle hofter løftede sig fra sengen, mens hendes fingre bevægede sig. Tæt. Tættere.

Hendes ånde rystede ud, da hun trak sin hånd væk. Hendes krop faldt tilbage på sengen, viklet sammen og desperat. Hun rørte sig ikke i et halvt minut, bange for at selv det mindste tryk mellem hendes ben kunne vippe hende ud over kanten. Da hun endelig var sikker på, at dunken var aftaget, satte hun sig op, trak resten af ​​sit tøj af og gik nøgen ud på badeværelset. Bruseren tog et stykke tid at varme op, så hun ventede et øjeblik, før hun trådte ind.

Det dampende vand regnede ned over hende. Hun lettede proppen ud af sin røv og bevægede sig for at lade vandet hamre ned mod hendes røde kød. Det var varmt nok til at få hende til at ryste. Bruseren burde ikke have taget så lang tid, som det gjorde, men der var noget trøstende ved den måde, hvorpå vandet strømmede ned.

Hun gled igen fingrene mellem benene, hendes frie hånd presset mod flisevæggen. Det tog altid længere tid, når hun stod op, men hun skulle kun tænke på weekendens begivenheder, før hendes krop rystede på kanten af ​​frigivelsen. Det krævede enormt meget selvkontrol at trække hånden væk, og da hun gjorde det, stod hun under bruseren et stykke tid endnu, mens hendes krop knugede og løsnede sig med et akut behov. Din allerførste regel er, at du kun kommer, når jeg fortæller dig det.

Hayley slukkede for bruseren. Hun tørrede sig hastigt og slap sit hår og prøvede at finde på en måde at omformulere hans regel. Jeg kommer kun, når Sir siger til mig. Ville det være godt nok? Sir er herre over mine orgasmer.

Han er også en bastard. Hun forestillede sig at skrive det ud, sende det til ham og afvente hans apoplektiske reaktion. Måske ville han grine. Måske ville han ikke. Måske ville han ikke lade hende komme i et år.

På vej til sit værelse gravede hun noget papir og et par kuglepenne frem. Sort. Blå. Rød. Sagde han, at han ville have dem i forskellige farver? Skal hver linje have en forskellig farve eller hvert sæt linjer? Hun havde ikke andre kuglepenne.

Halvdelen af ​​hende overvejede at gå ud og købe noget, og så fortalte hun sig selv, at hun var latterlig. Måske skulle hun bare skrive linjerne på sin bærbare computer, printe dem ud i forskellige farver. Det ville være interessant at se, hvad han ville sige om det. Selvom det nok ikke er det værd.

Du vil selvfølgelig skrive dem nøgne og liggende på gulvet i din lejlighed. Ikke på det tæppebelagte område, på det hårde træ. Forstår du?. Hun huskede den del perfekt, da hun havde været bekymret, selv med den forbandede isterning i sit greb.

Det, der bekymrede hende, var, at det eneste trægulv i hendes lejlighed var i køkkenet. Køkkenet havde et stort vindue. At bo i en lejlighed i London var dyrt, men endnu vigtigere, overfyldt. Den næste lejlighedsbygning var knap et par meter væk.

Hendes køkkenvindue kunne ses af snesevis af andre vinduer. Og hendes vindue havde ikke et gardin eller gardiner. Vidste han det? Var det en del af straffen, en måde at få hende til at føle sig endnu mere ydmyget? Hayley slugte hårdt.

Hun kiggede på sit nøgne jeg i sit garderobespejl. Hendes røv var kirsebærrød. Gud, selv efter hans standarder, var dette kinky til det ekstreme. Hun håbede på, at hver enkelt indbygger i den næste dørblok ville sove, være ude eller opslugt af noget, der ikke kunne lade sig gøre. Hendes hjerte hamrede, hun tog papiret og den blå kuglepen og gik gennem stuen og ind i køkkenet.

Vinduet så større ud end normalt. Solen var ikke helt gået ned, hvilket betød, at hun ikke behøvede at tænde lyset, hvilket var en lille velsignelse. Forsigtigt kiggede hun ud på den modsatte blok. Hun så ingen ved nogen af ​​vinduerne.

I hast faldt hun ned på gulvet, lagde papiret frem og støttede sig op på albuerne. Det var meget ubehageligt. Gulvet var koldt og hårdt mod hendes mave, og hendes hofteben pressede ubehageligt mod det. Selv hendes albuer gjorde ondt.

Hun rynkede panden i det svage lys, vippede låget af pennen og begyndte at skrive. Sir er herre over mine orgasmer. Han er også en bastard. Det så meget pænt ud i hendes sammenføjede håndskrift. I skolen havde hun engang vundet en fyldepen for at have sådan en flot håndskrift.

Smilende vendte hun lagenet og begyndte på en frisk. Jeg har kun lov til at komme, når Sir tillader mig. Der. Hun smilede på trods af sig selv.

Det ville tilfredsstille ham. Hun overvejede kort at tilføje en 'type' før 'Sir', men det ville betyde, at hun fik endnu et stykke papir, og solen så ud til at falme med en spektakulær hastighed. Hun skrev den næste linje og den næste ud og gjorde sit bedste for at holde dem identiske.

Hun havde besluttet, at han havde ment ti linjer om dagen i ti dage for at tjene hundrede. Han kunne bestemt ikke forvente, at hun skulle skrive hundrede om dagen. Og hvad var det, han havde sagt bagefter? Var hun nødt til at stille dem op i sin lejlighed? Hayley blancherede.

Hvor fanden skulle hun stille dem op? Hvad hvis hendes venner kom rundt? Hvad hvis nogen så dem? Måske kunne hun stille dem op i sit soveværelse? Men den havde ikke en lås på døren. Måske kunne hun forklare dem som en slags avantgardekunst. Fuck. Hun skrev den næste linje for hurtigt, og den så rodet ud. Hun bed sig i læben og kiggede forsigtigt på vinduet for kun at se silhuetten af ​​nogen i niveauet over hende.

Hendes mund blev tør. Var det en mand? En kvinde? De kunne bestemt ikke se ind. Det var mørkt! Radioen spillede stadig i det næste rum, den optimistiske stemme udsendte trafikadvarsler, før en Taylor Swift-sang kom.

Personen ved vinduet bevægede sig ikke. Hayley forsøgte at ræsonnere med sig selv. De kunne ikke se ind. Og selvom de kunne, var det ikke som om de kunne se ret meget. Hendes lys var ikke tændt.

Hvad ville de alligevel gøre?. Optaget vendte hun opmærksomheden tilbage til de halvfærdige linjer og skrev i hast resten. At blive set nøgen var ikke en big deal, sagde hun til sig selv.

Det var ikke som om hun havde sex. Eller bliver tæsk. Eller kravler rundt som en lydig tøs. Eller iført skide brystvorteklemmer. Hun kiggede igen op ad vinduet.

Personen havde ikke bevæget sig. Forsømt rejste hun sig og gled ud af køkkenet med sine færdige streger i hånden. Ni dage mere. Ni flere sider med linjer.

Måske ville det være en god idé at gøre dem ved midnat, når alle andre sov. Eller levende lys. Det ville have været sjovt, hvis det ikke var så forbandet ydmygende.

Hayley satte sin for det meste pæne side af linjer ned på sofabordet og tog et billede af det. Før hun kunne tænke over det, sendte hun billedet til Henry. I radioen var Taylor Swifts stemme blevet til Zara Larssons.

To kanter mere. På trods af hendes bekymringer var hendes snat så våd som altid. Det tog ikke lang tid for hende at lokke sig selv til kanten af ​​orgasme, og da hun trak sin hånd væk, fik hun lyst til at komme til at skrige. Hun hadede sig selv for det og hadede også Henry. Det tog hende et stykke tid at køle af, og mens hun gjorde, spekulerede hun desperat på, hvor længe han ville få hende til at vente.

Efter alt havde hendes sidste orgasme først været den samme morgen. Hvordan kunne hun have brug for det så hurtigt og så akut?. Han havde sagt, at der ville gå en måned til den næste. En måned! Hvor mange kanter ville det være? Hvor mange dages klatring og klatring for kun at falde ved den sidste forhindring? Hayley lukkede øjnene og sugede en lang vejrtrækning ind, og hendes fingre bevægede sig mod den sidste kant af dagen. Denne tog længere tid, men var ikke mindre frustrerende.

Da hun stoppede, ville hele hendes krop hendes fingre til at bevæge sig igen. Hun kunne have afsluttet det. Men det gjorde hun ikke. Tilbage på badeværelset ryddede hun op, inden hun tog tøj på. Uret tikkede ildevarslende.

Det ville ikke vare længe, ​​før Henrys fly landede, og så ville han se hendes sms. Hun spekulerede på, hvad han ville tænke. Havde hun gjort det rigtigt? Måske skulle hun have skrevet hundrede linjer. Selvom det ikke var det, han havde bedt om, ville det i det mindste have vist ham, at hun prøvede at behage ham.

Men det var for sent. Hun havde lavet ti linjer. Og alle i samme farve.

Men den var blå. Han kunne godt lide blå. Hun tændte lyset, da hun gik ind i køkkenet og var lettet over at se, at silhuetten var forsvundet fra det modsatte vindue.

En sandwich og to kopper kaffe senere fandt hun sig selv halvt at se fjernsynet og halvt se sin telefon og vente på hans svar. Hun slog hans fly op på nettet. Den var landet.

Hun havde et par ubesvarede opkald at vende tilbage, og hun vidste, at hun var nødt til at tjekke sin e-mail, men en del af hende ønskede ikke helt, at weekenden skulle slutte. Det havde været sådan en afvigelse fra det sædvanlige. Livet kunne vente.

Hendes telefon ringede og overraskede hende. Henrys navn lyste op på skærmen, og hun tøvede et splitsekund, inden hun tog det op. "Hej," sagde hun.

"Hej," hun kunne høre stemmer i baggrunden, mennesker og trafik. Var han i lufthavnen? Eller på vej hjem?. "Fik du mit billede?" spurgte hun forsigtigt. "Det gjorde jeg. Var det din idé om en joke?".

Hayley mærkede hendes hjerte synke. Hun krydsede benene og bed hårdt i læben. "Jeg troede, jeg gjorde mig helt klart," fortsatte han. "Meget pæn og i forskellige farver.

Forstod du ikke?". Af en eller anden absurd grund følte hun trangen til at grine. "Jeg var ikke sikker," indrømmede hun.

"Jeg havde alligevel kun tre farver. Og de er pæne, ikke?". Han grinte.

Hun var ikke sikker på, om hun skulle være med. Da hun var forsigtig, forblev hun stille. "Jeg synes, du skal gøre dem igen," foreslog han.

"Nu.". Hayley trak vejret. "Se, sagen er den, at det eneste hårde gulv i min lejlighed, hvor jeg kan ligge ned, er køkkenet. Og folk kan se i vinduet.

Det er mørkt her. Jeg skulle tænde lyset. De ville se mig. Måske kunne jeg bare gøre det to gange i morgen." Han lo igen.

"Nej. Du skal ud i køkkenet, tage alt dit tøj af, lægge dig på gulvet og skrive det ud igen. Jeg lader farverne glide.

Du kan ordne det i morgen, ikke?" "Men -". "Hvad? Er du uenig?" Hans stemme var legende, men der var en farlig kant ved det. "Nej? Godt. Glem ikke at sende mig et billede…".

Lignende historier