Sikkerhed

🕑 25 minutter minutter At snyde Historier

Jeg mærker hans øjne på mig, og det burde være ligegyldigt, for alles øjne er rettet mod mig, men Coles opmærksomhed er en af ​​de eneste ting, der stadig kan få mig til at føle mig utilpas. Jeg ved, hvad han tænker. Jeg ved, at han ikke tåler den brændende varme; at han ikke ønsker andet end at gå tilbage til hotellets bar og bestille en scotch on the rocks. Men det gør han ikke.

Det kan han ikke. Han må vente til vi er færdige, han må læne sig op ad Audien i sin varmeabsorberende sorte t-shirt og jeans og vente til fotoshootet er slut. Cole kender mig, som jeg kender ham, og det er ikke sundt. Vi har historie. Jeg har overdelt, og det har han måske også, men hans hemmeligheder er ikke millioner af dollars værd for sladderblade.

Jeg burde holde min mund, men hvad kan jeg sige? Han er nem at tale med. Han lytter. Jeg tror ikke, jeg kunne leve uden ham. Det er midsommer i LA, og vi skyder udendørs og laver den første forsidemulighed til Blank magazine.

Der vil være et valg mellem tre forsider, når dagen er færdig, plus ti billeder, der skal ledsage interviewartiklen indeni. Jeg er iført en flerfarvet læderjakke i metallisk look, og i varmen ser det ud som om farverne bogstaveligt talt smelter ind i hinanden. Jeg kan ikke bestemme mig for, hvad jeg hader mere; jakken, Alexander Wang-trøjen, den dækker, eller de stramme Gucci-jeans, der kvæler mine ben. Ind imellem optagelserne stirrer jeg længselsfuldt på tøjstængerne, stylisterne river sig igennem. T-shirts.

Flydende bluser. Maxikjoler. Alt ville være bedre end læder møder uld møder denim. Varmen er ubarmhjertig; himlen skyfri og solen så varm, at min makeup skal retoucheres hvert femte minut. Jeg er evigt taknemmelig for vindmaskinen, selvom skuddet kræver, at den giver lidt mere end en blid brise.

Scenografen har kæmpet for at sprede det direkte sollys, men Marc, fotografen, er optimistisk. "Smuk, smuk," råber han, "gå mod kameraet, Lana. Langsomt! Ja, ja! Perfekt!".

Marc Jenkins er den næste Mario Testino, fortæller Jenny. Jenny er min agent. Hun er også det tætteste, jeg har på en ven, og jeg stoler på hende, for hvis jeg ikke gjorde det, ville jeg gå tabt. Hun organiserer alt, pakker endda min kuffert.

Vores forhold vipper på grænsen mellem fagligt og socialt. Da hun bad om min godkendelse til forlovelsesmeddelelsen, tøvede hun et sekund ved døren. "Vi behøver ikke gøre det så hurtigt, Lana," havde hun sagt. "Hvorfor skulle vi vente?" Jeg havde spurgt, og hun holdt en pause, som om hun havde noget mere at sige, men så nikkede hun og forsvandt.

Udtalelsen blev offentliggjort i går. Jeg godkendte det endelige udkast for en uge siden, men at se det gengivet på internettet og vide, at millioner af fremmede læser det, føles surrealistisk. Hvorfor sagde jeg ja? Svaret er indlysende.

Brandon er perfekt på alle de konventionelle måder. Han har penge, et godt hjerte, et godt udseende og alle disse kvaliteter er pakket ind i et fristende løfte om sikkerhed. Der er kun ét problem. Cole. Jeg taler ikke med Brandon om de ting, der bekymrer mig.

Han får solskin, smilene, latteren og champagnen. Cole får regnen. Han kører, jeg snakker. Nogle gange svarer han.

Det meste af tiden lytter han bare. Jeg ved godt, det er skødesløst, men jeg kan ikke lade være med at dele, ude af stand til at ryste følelsen af, at han på en eller anden måde forstår. Måske er det fordi han har været den eneste konstante siden mit professionelle liv begyndte.

To år ældre end mig, kom hans første job samtidig med mit, kun han måtte kæmpe mod voldelige paparazzier for en lille procentdel af de penge, jeg fik for at slentre ned ad en landingsbane. Der er gået otte år, og jeg er ret sikker på, at han har følt hver enkelt af dem. Otte år med at blive slæbt rundt i verden, med at skulle udholde endeløse stalkere og journalister. Jeg ved, det slider tyndt på ham. Han vil have mere af livet.

Han havde en ting med en af ​​VS-frisørerne for seks måneder siden, og jeg fik Jenny i det skjulte til at skille sig af med hende. Han vidste. Vi talte ikke om det, men den måde, han så på mig dagen efter, fik mig til at føle, at han kendte mine mørkeste hemmeligheder.

Jeg ved, at han har set pressemeddelelsen, men vi har ikke talt om det på samme måde, som vi aldrig taler om vores forhold. Jeg har dog en fornemmelse af, at det er dråben. Spændingen mellem os er blevet uudholdelig; det er nået til det punkt, hvor han tænder for radioen, når vi er alene i bilen.

Han har aldrig sagt, men jeg ved, at han ikke kan lide Brandon, eller i det mindste hvad Brandon repræsenterer. Jeg har en urolig følelse af, at han vil gøre noget radikalt, noget uventet og ustoppeligt, men hvorfor skulle han det? Han ved, hvordan verden fungerer. Vi havde en nat, og jeg har desperat forsøgt at trække en streg under den. Men hvordan glemmer du noget, der ændrede alt, hvad du nogensinde har troet på? Brandon og jeg kørte stabilt på det tidspunkt; havde nået en etårig milepæl, og Cole havde været på nippet til at komme videre, finde et sted at slå sig ned, et almindeligt job. Jeg kunne ikke miste ham.

Fucking ham havde ikke været en officiel del af planen, men da det skete, kunne jeg ikke fortryde det. Han vidste, hvordan man kneppede og var ikke bange for at gå hårdt ud. Sex med ham bragte alle de følelser op, jeg nogensinde havde haft, selvom selve handlingen var uundskyldende fysisk. Kropper.

Sved. Desperation. Intimidation.

Han er den eneste mand, der tårner sig op over mig. Han må være seks-fire, måske endda seks-fem, og min gud, han fik mig til at føle alt, hvad han havde på mig. Højde, vægt, styrke. Selv hans selvtillid formørkede min. Jeg kan ikke glemme.

Hukommelsen håner mig nat efter nat og torturerer mig med, hvad der kunne have været. Jeg ved, at det er kontraproduktivt, men jeg stopper ikke mig selv med at drømme om den måde, han rørte ved mig. Rørt er nok ikke det rigtige ord.

Tog fat. Ridset. Hærget.

Nåede ind og tog alt, hvad jeg kunne give og så også noget mere. Der er noget vanedannende ved at miste ansvar, ved at være hjælpeløs, ved at blive taget så grundigt. "Okay, lad os tage det næste skud," råber Marc, endelig tilfreds med det tredje cover.

"Ti minutter, gutter!". Hans accent får alle til at smile. Det er skåret som glas, så umuligt britisk som Michael Caine i filmene.

Han er smuk på en konventionel måde. Elise og Sara, sminkepigerne, ser på ham og griner og udfordrer hinanden til at bede ham ud. "Kom så alle sammen!" Mandy snapper.

Hun er producer, og hendes stemme modererer straks mit smil. Jeg ved ikke, om hun med vilje er tøser, eller om stressen rammer hende. Uanset hvad, så er jeg ikke fan.

Jeg går ind i det provisoriske omklædningsrum med stylisterne på slæb. Anderledes outfit, anderledes makeup, anderledes hår. Vi bevæger os hurtigt og metodisk og følger tidsplanen.

Det er anden gang, jeg har arbejdet med Marc, og mens energien på sættet summer, kan jeg ikke nyde det. Alt er på plads, jeg har det godt med besætningen, og musikken pulserer, men jeg mærker det ikke. Jeg gør selvfølgelig mit arbejde, men hvis det var en anden end Marc bag kameraet, ville jeg nok have spillet hooky. "Smukt," opfordrer han, mens vi gennemgår bevægelserne i det næste skud. "Perfekt.

Hold det ansigt! Ja! Gå mod mig. Gio, hold op! Ja!". Det skete for hurtigt. Det er første gang, tanken falder mig op, fordi jeg normalt har travlt med at fortælle mig selv, hvor heldig jeg er, og hvordan jeg har brug for at værdsætte det hele. Men det har været for meget.

For mange castings, foto-shoots, timer i hår og makeup og alt for mange bitchy Mail-artikler. Alt det har ikke efterladt mig tid til at være mig. Jeg er ikke engang sikker på, hvem Lana Kent er længere. Den version af mig selv, jeg husker, forsøger stadig at huske hendes skabskode på ungdomsskolen.

Ung. Uskyldig. På trods af min højde havde jeg følt mig usynlig i skolen.

En giraf. En freak. Fornærmelserne stoppede, da jeg skrev under med IMG, eller måske var jeg bare ikke til stede for at høre dem. Livet ændrede sig.

Colorado blev til New York City, Paris, London, Milano. Da jeg var seksten, gik jeg treogtyve shows på NYFW. Marc Jacobs, Versace, Chanel, Valentino. Jeg mødte folk, jeg havde læst om i magasiner.

Jeg foretrak dem i magasinerne. Gymnasiet skulle afsluttes, og det blev en bevidst opgave at holde kontakten med min familie. Medierne elsker min familie. To ældre brødre; en tandlæge, en hotshot kriminel forsvarsadvokat. Far har været akutlæge hele sit liv.

Mor, en folkeskolelærer. Hegn og æbletærter. Fødselsdagsfester og kvarterbagesalg.

Livet går videre. Alle bruger, hvad de har. Akademikere bruger deres hjerner.

Atleter bruger deres krop. Sangere bruger deres stemmer. Piger som mig bruger deres udseende. Det er typisk for samfundet at håne os, men der er intet galt i at bruge dine kvaliteter.

Hvis jeg ville, kunne jeg gå i lidet flatterende tøj og arbejde i et supermarked, men jeg ville spilde, hvad jeg har. Når det kommer til stykket, har alle noget, og hvis du får en chance for at bruge det, ville du være vild med at lade være. Det er et selvbetjent forsøg på retfærdiggørelse, men hvad er der ellers? Hvad siger du ellers til dig selv, når du går ned ad en landingsbane for tusindvis af dollars, mens børn sulter verden over? Alle sidder fast i en løkke, jagter arbejde, jagter penge, jagter lykke og selvom du ved, at opfyldelse kun kan komme indefra, er det så ikke nemmere, når alt udenfor falder på plads? Det er dagens sidste skud, og solen er ikke aftaget. Udseendet er sexet afslappet, en hvid tank over flåede denimshorts og kilesandaler. Under Blank-interviewet sagde jeg noget skødesløst om at føle, at mulighederne var kommet til mig i stedet for at være blevet fortjent, som om jeg havde 'hængt' ture fra folk i branchen.

Forfatteren lavede en stor blaffemetafor om det i sin artikel, og så vil Marc gerne have et skud for at vise det. Stylisterne har taget til sig temaet med glæde og draperer mig i perlesmykker; går direkte efter hippie-looket. Jeg kan ikke bebrejde dem.

Mode kan være så besynderligt, at det er rart at have en egentlig historie bag et look. Mit sveddæmpede hår er nede i pjuskede bølger, men tilsyneladende passer det til skuddet. Jeg har også fået udleveret en forslået gammel kuffert, som jeg forestiller mig som en feature på et minimalistisk loft i NYC.

"Er den kuffert ikke for gammel?" spørger Cole. Alle ser på ham, overraskede over afbrydelsen, der hurtigt forvandles til foragt. Jeg kan næsten høre deres identiske tanker: Hvad fanden ved en sikkerhedsmand? Mandy kigger på kufferten og kniber så øjnene sammen mod Cole. "For gammel?" snapper hun.

Coles brede skuldre løfter sig i et skuldertræk. "Nå, hun er en rig pige, der sætter en tur. Hendes tøj er nyt, dyrt. Etuiet er sådan en åbenlys rekvisit." Jeg stirrer på ham.

Han ser ikke på mig. Rekvisitter-stylisten laver vrede lyde, og scenografen forsøger at berolige ham. Mandy er sur. Hun hader varmen, hun hader Marc og lige nu er jeg ret sikker på, at hun afskyr Cole. Hun sætter et af sine patenterede visne blik på ham.

Han ser forventningsfuldt tilbage på hende. "Sagen er i orden," meddeler hun til sidst ingen særlige. "Lana, hold din arm ud." Marc er ikke glad. Han gransker scenen og ryster på hovedet. "Det er ikke suggestivt nok," rynker han panden.

"Ingen tror, ​​hun rent faktisk bliver hentet. Vi har brug for en bil i baggrunden." Han snurrer rundt og peger på Cole. "Du.". Cole løfter et øjenbryn. "Hvad?".

"Tag din bil halvtreds meter ned ad vejen, drej og kravl den så op igen. Når jeg siger stop, stopper du. Okay?".

Cole bevæger sig ikke. Han tygger sit tyggegummi med en panderynken. "Jeg er sikkerhed," siger han, men til sidst går han rundt til førersiden af ​​Audien og stiger ind og smækker døren. Han er vred og ikke bange for at vise det.

Jeg taber armen og sætter kufferten ned. Alle øjne er rettet mod Cole, da han starter bilen og kører af sted med unødvendig fart og efterlader en vred støvsky i hans kølvand. Lugten af ​​gas rammer mig, og jeg kan ikke lade være med at inhalere. Det er næsten nok til at få mit hoved til at snurre.

"Måske krydse benene," overvejer Marc, mens han undersøger mig. "Ja.". Chainsmokers hamrer ud af højttalerne.

Besætningen er rastløs og forsøger i det skjulte at pakke sammen uden at Mandy opdager det. Marc holder en hånd op og signalerer til Cole at stoppe. Audi'en skriger i stå, og bakker derefter lidt som for at kompensere. Jeg genoptager stillingen. Marc begynder at skyde.

"Smuk," siger han begejstret og bevæger sig for at få et nyt skud. "Behold det ansigt! Genialt. Flyt din vægt til det andet ben.

Perfekt!". Heldigvis varer det ikke længe, ​​før han er tilfreds. Jeg skifter hurtigt om i omklædningsrummet, vil ikke forsinke nogen og træder ud for at lade stylisterne blive færdige. Mandy tramper rundt i det halvt adskilte sæt og råber ad sine assistenter. Marc stryger gennem billeder på sin tablet.

Jeg tager en lang drink vand, med øjnene sammensnævrede mod solen. Cole går over, klar til at gå. Han ser uendeligt attraktiv ud, men mere end det ligner han hjemme. Jeg prøver at sluge tanken.

Det var bare sex. Sex er ingenting. Det tæller ikke.

Jeg har en forbandet forlovede. Jeg prøver at tænke på Brandon, men mit sind bliver gråt af jakkesæt og papirarbejde. Hvad fanden er der galt med mig? Så meget som jeg prøver at forblive rolig og afkølet, dunker mit hjerte hurtigere, når Cole kommer tættere på. Hans skygge falder over mig og spærrer for den brændende sol.

"Hej," siger han. "Klar til at gå?". Paparazzierne er uden for hotellet, så i stedet for at gå ind i en pøbel bevæbnet med blinkende kameraer, parkerer Cole op ved siden af ​​leveringsindgangen, og vi smutter ubemærket indenfor. Tilsyneladende er vi stadig ikke i sikkerhed. Jenny giver besked om, at journalister, der maskerer sig som gæster, i øjeblikket slentrer udenfor min suite.

Vi ender med at skulle gå til Coles værelse. Det er lille, uden balkon og absolut ingen havudsigt. Jeg sætter min taske forsigtigt ned på gulvet og ser på, hvordan han kigger ud af vinduet. Han har ikke sagt mere end fem ord til mig, siden vi steg ud af bilen.

Jeg sluger hårdt. "Cole, er alt i orden?". Han håner.

"Hvad fanden tror du?". Jeg ser forsigtigt på, mens han vandrer henover lokalet og samler et hold op. "Jeg er færdig," præciserer han. for fandens FN.

Og jeg er slæbt med som den forbandede kuffert, opbrugt og slidt, og jeg gør det ikke mere, Lana. Jeg har brugt for mange år på at lave sjov med mig selv med, at noget vil ændre sig." Jeg rynker panden. "Så jeg ændrer det.

Du vil have penge? Hvad vil du have, Cole?". Han smider sine få personlige ting i tasken og lyner den op. "Jeg vil væk fra det her.

Fra dig. Du ser ud som om du har fundet ud af det hele, som om du ved, hvor meget af dig selv er en handling, men du er gået for langt." Mit sind ræser. Panik.

Angst. Skal han af sted? Hvad siger han?. "Hvad mener du?" Jeg spørger. "Jeg mener, det er lige meget, hvad du siger til mig, når jeg kører dig et sted hen. Det eneste, der betyder noget, er, hvad du rent faktisk sætter ud i verden.

Det er lige meget, om du tror, ​​du ved bedre. Det ændrer sig ikke. hvad som helst. Du gifter dig med ham, Lana." Han ser på mig."Du gifter dig faktisk med fyren." Vi er nået til roden. Ikke mere forstillelse.

"Brandon er en flink fyr," siger jeg. Cole griner. "Han kender dig ikke, Lana." Min mund er tør.

"Hvordan kan du sige det? Du kender ham ikke.". "Nej. Men jeg kender dig. Jeg ved, at du ikke taler til ham, som du gør til mig," Hans øjne møder mine."Knepper han, som jeg gør?". Vi taler aldrig om sex.

Det er en uudtalt regel. Men tingene er gået for vidt; han har mistet det, og jeg mister ham hurtigt. Jeg rømmer mig. "Cole, du tog fejl." Han opgiver hold-all-all og tager et skridt hen imod mig. "Du var ham utro.

Med mig. Ved han det?". "Nej, og det behøver han ikke," jeg vipper hagen op.

"Det betød ikke noget." Det er en løgn, jeg har fortalt mig selv tusind gange, og det lyder endnu mindre troværdigt højt. "Så du tænker ikke over det?" spørger Cole uforskrækket. "Om måden vi kneppede på?".

Jeg suger vejret. "Cole, du er langt ude af køen, jeg -". "Klip det lort, prinsesse," siger han. "Det her er mig, okay? Jeg kender dig.

Jeg vil vædde på, at du falske det med ham." Min mund åbner sig, og han smiler. "Det gør du, ikke? Gud, jeg vidste det!". "Stop det, Cole," Min stemme er svag. "Vær venlig.".

Han ignorerer mig. "Jeg ville aldrig lade dig forfalske det," siger han, og der er noget mørkt og vemodigt i hans stemme. "Lana, du ved, hvad du vil. Du ved, hvad der giver mening. Hvorfor kan du ikke bare leve?".

"Du ved ikke, hvad jeg vil." "Jeg ved du vil have mig.". Jeg lod mine øjne bevæge sig over ham. "Du?" Jeg trækker vejret: "Hvorfor fanden skulle jeg have dig?". Han køber det ikke. Han er ikke engang fornærmet.

"Fordi vi begge er ens. Vi ved, hvordan man taler, hvordan man knepper. Du fortsætter med denne handling længe nok, og den holder op med at være en handling." "Det er ikke en handling." "Er det ikke?" Han tager endnu et skridt mod mig."Så hvorfor blev du af med Abby? Hvis jeg ikke betyder noget for dig, hvorfor vil du så blande dig?".

Skakmat. Det er svært at se på ham. "Du skal virkelig finde ud af dig selv," siger han.

Hans stemme er faldet lavt. "Vil du have mig til at hjælpe?". Jeg vil have ham. På det lille, kvælende hotelværelse med den ødelagte AC og de lukkede vinduer vil jeg desperat have ham. En del af mig er stejlt på, at han er den eneste mand, der nogensinde virkelig kan mætte mig.

Og så er der endnu et hjørne af min hjerne, som tyder på, at mine minder om ham måske har været fantasier. Måske var han ikke så god, kun jeg fik det til at være sådan i mit hoved. Og hvis det er tilfældet, har jeg bevidst drømt om en mand, der ikke rigtig eksisterer. Cole eksisterer.

Men det ved jeg ikke, om min version af ham gør. Måske er jeg besat af et ideal. Måske er alle lysene og blinkende kameraer og sene nætter og ødelagte højhælede nået til mig. Måske har jeg drømt om en drøm. Det er plausibelt.

Faktisk er jeg begyndt at tænke, at jeg har brug for en aftale med en 10.000 dollars i timen. Men så gør han sit træk. Han kysser mig ikke som Brandon kysser mig. Hans mund er hårdere; tager mere, end det giver, stjæler min ånde og hver eneste sammenhængende tanke, jeg nogensinde har haft. Jeg kysser ham instinktivt tilbage, mine hænder bevæger sig op for at vinde om hans hals, men han fanger mine håndled, før jeg kan røre ham.

At blive overmandet burde ikke tænde mig så meget. Jeg kan lugte hans sved. Han smager af mynte og cigaretter. Hans fingre holder mine håndled så stramt, at jeg ikke engang overvejer at prøve at trække mig væk. Jeg er meget opmærksom på hans store maskulinitet, og der er noget bizart betryggende over det.

Hans tænder fanger min læbe og trækker hårdt i den, hvilket giver mig et øjeblik til at gispe i vejret. Hans krop skubber mod min, og jeg mærker hårdheden i hans jeans, før jeg mærker noget andet. Det får mig til at gyse. "Du vil have det?" Han holder mine hænder om min ryg og trækker mig ind i sig.

"Cole, jeg -". "Vil du have mig til at kneppe dig, prinsesse?". Jeg ved ikke, hvad jeg skal sige.

Jeg burde protestere. Det ville være det fornuftige at gøre. Men så kysser han mig igen, et aggressivt kys, men så fuld af nød og lyst, at jeg slet ikke kan finde på at skubbe ham væk.

Jeg har drømt om det her, tænkt på det hver gang jeg har fanget ham iagttage mig i bakspejlet, hver gang han har delt en cigaret med mig, hver gang han har åbnet min bildør. Cole Nolan. Mørke øjne, muskler, hemmeligheder og fantasier.

Han slipper mine håndled, men før jeg kan bevæge mig, skubber han på mine skuldre og guider mig til at knæle foran ham. Jeg kigger op på ham. Han kigger ned på mig.

Han trækker vejret lidt hårdt, hænder fumler med lynlåsen på hans jeans. Han holder mig på plads med øjnene. "Jeg fik ikke din mund sidste gang," siger han, som om der er behov for at forklare.

"Og jeg fortrød det.". Jeg fugter mine læber, og så snart han har befriet sin hårde pik, skubber han ind i min mund. Størrelsen på ham overrumpler mig. Jeg er ikke fremmed for at give hoved, men han er større end nogen, der er kommet før, på alle mulige måder.

Og han går ikke langsomt. Hans hånd klemmer sig fast i mit baghoved, mens han skubber kraftigt frem, rammer bagsiden af ​​min hals og næsten får mig til at blive kvalt. Han støder et par gange, som om han varmer os begge op, før han støt presser mig ind i halsen. "Det er rigtigt," Hans stemme er et grynt. "Bare tag den." Jeg tager den.

Hans øjne er låst på mine, mørke af nød, og af en eller anden grund føler jeg et behov for at bevise mig selv; som om jeg vil have ham til at vide, at jeg kan tage alt, hvad han vil give. Det er voldsomt intimt. Hans øjne forlader aldrig mine, selvom han ramler ind og ud af min mund, selvom han giver slip og min tunge krøller tøvende mod hans dunkende pik.

"Jeg knepper faktisk Lancômes ansigt," siger han, og på trods af sin stålsatte beslutsomhed er det, som om han næsten ikke kan tro det. Han holder en pause og graver sin mobiltelefon op af jeanslommen. "Hvad?" han trækker vejret, mens min tunge svæver i ubeslutsomhed.

"Et billede, Lana. Nej?". Han trækker sig tilbage for at høre mit svar. Jeg er for forpustet til at svare. Han rynker panden.

Hans hånd fanger min overarm og trækker mig op fra gulvet, inden han drejer mig rundt for at se væggen. Instinktivt fanger jeg mig selv på mine hænder. Han trækker nederdelen af ​​min kjole op, og hans hånd bevæger sig mellem mine ben. "Ingen?" spørger han igen.

"Hvorfor ikke, prinsesse? Du stoler ikke på mig?". Hans fingre presser hårdt mod mit fugtige undertøj. "Nej, jeg kan bare ikke se hvorfor," gisper jeg. "Hvorfor? Fordi du fik mig til at tro, at det hele havde været en drøm," knurrer han. "Sådan du var.

Så forbandet spændt. Hver eneste pige, jeg var sammen med, føltes som ingenting efter dig. Ikke noget.

Og du handlede som om det ikke skete." Hans hånd kommer hårdt ned på min røv, uanstændigt højt og mit hjerte banker, bange for at nogen skal høre. Han stopper ikke, og da den brændende varme forstærkes, begynder jeg at blive bekymret han kunne efterlade blå mærker. "Cole, for guds skyld! Jeg har et badetøjshoot om to dage!". Han giver ikke op. "Et billede.

Det er alt, hvad jeg vil have." Så snart jeg har sagt ja, falder jeg på knæ igen. Det er ikke ét billede. Det er en endeløs pornografisk spole. Han letter ind og ud af min mund, før han får mig til at sutte ham ned til basen.

Mine øjne løber i vand, men han giver ikke op, og det gør jeg heller ikke, og nærmest pirrer ham ved at holde fast, hver gang han giver mig en chance for at trække sig tilbage. Der er en desperat presserende næring, der giver mig næring; noget angrende, som om jeg forsøger at gøre op. for alt, hvad jeg har udsat ham for.

Og så er der varmen inde i mig, den overskyede tåge af brændende begær, den iboende viden om, at jeg er lige så tændt som ham. Jeg skal kun skifte ben for at mærke, hvor dryppende våde min snatch er. Jeg mærker hans pik rykke lidt i min mund og han trækker sig tilbage næsten med det samme. Han trækker sin skjorte af, smider den op på sengen med sin telefon og så hiver han mig op fra gulvet, fejer min kjole af lige før vi lander på sengen.

Jeg vil gerne røre ved ham, men han bevæger sig hurtigt og manøvrerer mig på mine hænder og knæ. Der er ingen ventetid ing, intet udstrakt øjeblik. Han trækker mit undertøj af, bevæger sig mellem mine ben og skubber sin pik ind i mig. Det er som at blive kneppet for første gang.

Hvert stød gør ondt på den smukkeste måde. Han spytter ind i mig gentagne gange og går så dybt, at jeg næsten er bange for, at han vil gøre en form for skade. Der er en mekanisk modstandsdygtighed over den måde, han knepper; hvert stød er timet, og hver gang jeg tror, ​​jeg er ved at trække vejret, bliver det taget væk igen.

Hvert søgende slagtilfælde er som en krænkelse, overfald og derefter pacificering, mens han et øjeblik står stille inde i mig. Han er kraftfuld, utålmodig; arbejder op til en krævende rytme. "Knepper han sådan her?". Det er et grimt spørgsmål, men der er et behov i hans stemme, en smertende følelse af mindreværd, som om der er en eller anden grund til, at jeg valgte Brandon frem for ham. Der er ingen god grund.

Der har aldrig været en anstændig grund. Jeg gisper for hårdt til at svare, men han må kende mit svar; det kommer af mig som sved. Ingen har nogensinde kneppet mig som Cole gør. Det er egoistisk gensidigt; smerteligt sød; beskidt, men rensende; straf og belønning blandet sammen i en skurrende sløring af sammenstødende kroppe.

"Du dræber mig, Lana," grynter han. "Kender du det for fanden?". Det gør ondt at høre ham sige det. Hans ru hænder graver sig ind i min talje og holder mig på plads på hans dunkende pik.

"Jeg vil kneppe din røv." Han siger det, som om ideen først lige er kommet til ham, men jeg ved, at tanken er en beslutning, og jeg kan ikke stoppe ham. Mit hjerte banker hurtigere, protester flimrer gennem mit sind som kameraglimt. Jeg taler ikke, rør mig ikke.

Han læner sig tilbage og efterlader mig pludselig tom. Jeg kigger mig over skulderen på ham; hans umuligt definerede fysik, sveden skinner fra hans bryst. "Cole," Min stemme er tynd.

"Jeg har aldrig jeg mener, måske en anden gang?". "Det har han ikke," Coles stemme er lav. Hans fingre letter inde i min snup og trækker vådt tilbage over min stramme knude. Jeg knytter mig hårdt sammen, og han udstøder et begrænset åndedræt.

"Nogle gange må man bare tage," hvæser han. Jeg er så våd, at jeg kan høre hans fingre, når de skubber ind og ud af mig. Hans tommelfinger trykker mod mit uprøvede hul, og så spytter han mod det.

Jeg mærker den varme fugt sive nedad, og han gør det igen og skubber sin tommelfinger ind i mig. Hans pik er ikke så let. Jeg snurrer, mens hovedet presser mod mit modstandsdygtige hul, og han suger en lang vejrtrækning ind.

"Slap af," hvæser han. Hans hænder bevæger sig over min krop, som om han forsøgte at berolige mig. Jo mere han rører ved mig, jo hårdere skubber han, og hurtigt nok føler jeg, at jeg giver efter for den ubudne gæst. Det tager ikke lang tid for ham at skubbe længden af ​​sin pik ind i mig. Det intense pres opfylder.

Han kværner mod mig, som om han gentog besiddelse, og så bevæger han sig tilbage, trækker sig lidt tilbage, før han glider ind igen, og langsomt øger længden af ​​hvert stød, indtil vi knepper igen. Det er anderledes; strammere og mere grundig. Min vejrtrækning er uberegnelig, og lagnerne er fanget i mine knyttede, svedige næver. Cole bevæger sig med vred ynde, opbygger farten, hans fingre bevæger sig for at kredse om min klit.

"Du kan lide det?" kræver han. "Kan du lide min pik i din røv?". Jeg kan kun stønne.

Det er så forkert, men intet har nogensinde føltes mere rigtigt. Hans frie hånd trækker hen over min krop. Jeg mærker hans berøring på min nakke og skuldre, før hans fingerspidser graver sig ind i den ene mejs faste kød. Han knepper hårdt og uden tilbageholdenhed, strækker mig ud, brændt på af hvert gispende støn.

Han er alt. Jeg har aldrig følt mig mere synkroniseret med en anden person. Jeg mærker hans pik pulse inde i mig, og alligevel stopper han ikke med at støde.

Hans fingre arbejder ubønhørligt på min klit, og mens jeg har været på kanten af ​​orgasme, siden vi begyndte, er det håndgribeligt nu, de første rystelser strømmer gennem mig. "Åh gud, Cole!". Han ryster et åndedrag ud, hans orgasme er lige så tæt som min. "Hvad, prinsesse? Hvad?".

Rytmen er blevet uregelmæssig. "Du er så god," gisper jeg. Jeg siger det åbenlyse, men at høre det skubber ham ud over kanten, og jeg hører hans lange, jamrende stønnen, da han kommer dybt inde i mig.

Efter al den tid og selvom jeg kun har hørt den én gang før, er lyden smukt velkendt. Hans vægt skubber ned på mig, mens jeg gyser gennem en intens, dvælende orgasme, den slags, der føles som om den aldrig skulle stoppe. Han bevæger sig for at ligge ved siden af ​​mig.

"Du er nødt til at forlade ham," siger han. Det er et faktum, ikke en anmodning. Jeg tænker kort på Brandon, på vores forhold, prisceremonier, flyvemaskiner og separate liv. Jeg ved ikke rigtig, hvad jeg skal sige til ham. Cole holder øje med mig.

Hans telefon brummer, tabt et sted i lagnerne, men han ignorerer det. "Jeg ved meget om dig," Hans stemme er blød. "Jeg vil ikke have flere spil. Jeg vil have dig. Så skub mig ikke, Lana." Jeg ved, hvad han siger, er noget af en trussel, men alt, hvad jeg føler på det varme, svedige hotelværelse, er lettelse.

For første gang i årevis er jeg ikke et navn, ikke et ansigt, ikke en ambassadør, ikke et brand, men en person. Jeg har brug for Cole. Alt andet kommer bagefter..

Lignende historier